Miguel Aguilar Carrillo presentando su libro Defectos escogidos, con el poeta Tadeus Argüello

 

 

“Crear en Salamanca” tiene la satisfacción de publicar seis textos del poeta y editor Miguel Aguilar Carrillo, quien nació en la Ciudad de México en 1954 y llegó a la ciudad de Querétaro en 1980. Egresó de la Escuela de Escritores de Querétaro, de la Sociedad General de Escritores de México; de 1999 a 2005 fue director de la misma. Su obra poética ha sido publicada en los medios editoriales más importantes de México, como La Jornada Semanal, Crítica, Luvina, Periódico de Poesía, entre otros. También ha merecido premios nacionales e internacionales como el Premio Internacional Letras del Bicentenario “Sor Juan Inés de la Cruz” y el Premio Internacional de Poesía “Desiderio Macías Silva”. En 2007 fue becario del Centro de Estudios Cervantinos con el proyecto “Pasión por el Quijote”. En tres ocasiones ha sido becario del Fondo Estatal para la Cultura y las Artes de Querétaro con los proyectos: “Quitar la pátina”, “Pensar el ensayo” y “Sin duda es el paréntesis” Tiene publicados varios libros de poesía, entre los que destacan Oficios de la luz (1996), Hilvanes, condición de la memoria (2002), Asuntos personales (2003), Prestigio de estar aquí (2004), Laberinto del cuerpo (2006), Historias (2006), Muchacha en la playa (2008; edición española, 2009), Elegía por la sangre derramada (2011), Muchacha en la playa y + (2011), La cosa en sí (2010), Vida completa (2013), Lejos de juzgar a los espejos. Antología temporal (1973-2013), Los Poemas de Anamar (2016) y Entre la luz sitiada, áspera luz (2017) Cenizas donde hubo un cuerpo (2019) y Defectos escogidos (2019).

 

Foto de José Amador Martín

 

 

 

UNA CALLE IMAGINARIA

 

 

 

A Malena Fuentes

 

Benjamin (…) su ensayo Calle de sentido único (1928) es un experimento de construcción literaria que recoge una serie de observaciones, intelectuales y empíricas, que le asaltan mientras recorre una calle de una ciudad imaginaria.

Grupo Akal

 

Recorrer una calle no escrita
Una calle sin baratijas ni enceres familiares
Una calle sin rituales fúnebres, sin esqueletos
Una calle sin renglones ni ortografía
Una calle sin humo
Una calle lisita como la piel del primer llanto
Una calle sin cables telefónicos, de paredes blancas
Una calle sin neón como la lucidez del alba
Una calle vestida con ropas recién almidonadas
Una calle sin ortigas, con Dientes de León y una espiga en las ranuras deseosas,        buscando el hueco para sus semillas
Una calle de muchachas frescas como frescas lechugas
Una calle sin bestias que amansar
Una calle sin ángulos que la entorpezcan
Una calle con alientos de hombres y mujeres
Una calle con paralíticos con muñones que son flores
Una calle imaginaria que se erige a cada paso
Una calle para caminar sin ruta, sin destino
Una calle no escrita
Una calle fincada en el poema

 

 

Foto de José Amador Martín

 

 

 

IN MEMORIAM

A Tere

En la copa profunda de tu ombligo
bebí licor de almendras y algo más | espiritual
sería exagerado, pero algo más

Horizontal, callada y en espera que la lengua
tomara de tu hueco el aroma

Me sentí Salomón y tú la Sulamita

Sólo una imagen basta
para saber que la copa profunda de tu ombligo
sació mis ansias antes de tu partida

 

 

 

Foto de José Amador Martín

 

 

COVID-19

 

Bebo para conocer cómo está el espacio donde las hojas
crecen y bailan
y luego miro al cielo
con nubes analfabetas y trazos de escolar

Es primavera
y por una contingencia traída por los dioses
debo pensar en mí y beber y pensar en aquello que transcurre

Un perro ladra sin parar | Un vecino no acepta
que las hojas caen de los árboles para renovarse
Otro hace barquitos de madera
y otros se quejan del estar encerrados por decisión oficial

El espacio es aburrido y triste y bajo las escaleras
Abro la puerta para conocer al sol | Las nubes
siguen fatigadas y ladra el perro y el vecino trabaja en sus barquitos

Subo las escaleras para encontrar pocos cigarros
Abro el congelador y encuentro el tequila bajo cero
y bebo para saber del espacio donde las hojas bailan

 

 

 

Foto de José Amador Martín

 

COMPOSICIÓN ESCOLAR | EL TIEMPO

 

El tiempo es un globo que se desinfla poco a poco
Según el observador del hecho
Estalla de pronto en algunos casos | pinchazo que duele
El globo de uno de mis hijos tronó y hubo llanto
y luego polvo y nunca olvido | El tiempo
el globo del que se habla deja partículas de aire
que es un viento —el viento es un aire que se expande—
con un antes que es olor, textura, movimiento

Por cierto, la cosa es un producto del globo
Al principio —dicen los que estudian y suponen—
algo explotó y el universo fue un globo que se inflaba
y se inflaba y en su interior hubo un aire
que creció tan enorme que aquí estamos
Lo que no dicen los que saben es quién infló el globo

En fin, el tiempo es un globo que se infla
y dentro aparecen hoyos negros y constelaciones y un polvo
que ensucia las noches sin estrellas | La luna se esconde
para limpiar lo que el sol (ese arrogante libidinoso)
le hizo cuando estaba en plenitud

El caso (no judicial) es que el globo se desinfla o estalla
Si estalla no hay remedio | Si poco a poco su hule se engrosa
y empequeñece el lodo y las fisuras en que se ha convertido
le dan una apariencia de cansancio

Debemos olvidar las elucubraciones y regresar el principio
El tiempo es un globo en una fiesta de niños
con un cordón atado para llegar muy lejos
con la esperanza en su interior

En fin, lejos de san Agustín y de Heidegger
inflo mi globo cada día para suponer que algo habrá
cuando el globo estalle o de desinfle

 

 

 

Foto de José Amador Martín

 

TRAZOS

 

 

 

Para Esmeralda y Jordi
pintores

 

La pintura es un trazo en la esfera
que dará vueltas y vueltas para crear
en el centro
el lugar de la verdad extendida a otros linderos

El trazo es la palabra sobre el lienzo
o el universo
Texturas, matices, formas, colores
son la obra de quien no conocemos
¿Qué dios detrás de Dios la trama empieza…?

La pintura es el trazo que a la verdad
dirige la mirada
Sin trazo no hay verdad
Sin la búsqueda de la verdad no existe el trazo

Pintar no es realidad
si el trazo no dirige su mano a la respuesta
La respuesta no existe
El trazo es la mano que busca la verdad

 

 

 

Foto de José Amador Martín

 

 

LLOVER

 

Lluevo, a veces lluevo y engendro
Lluevo, aunque parezca desierto donde lluevo
Pero lo sé, lluevo sobre la tierra y espero semilla
Lluevo y aparece la flor inesperada
Lluevo y soy fértil para engendrar flores
Lluevo para engendrar palabras

 

Miguel Aguilar Carrillo con sus hijos Berenice y Pablo, y sus nietas Kendra y Allison

Aguilar Carrillo en una fiesta familiar, cantando con los mariachis