Crear en Salamanca tiene especial satisfacción en publicar unos textos extraídos de “La mañana se llenará de jardineros” (El Ángel Editor, Quito, 2013. Nota de contraportada de Xavier Oquendo Troncoso), el más reciente libro de Gabriel Chávez Casazola, poeta boliviano ya vinculado a Salamanca por haber participado en el XV Encuentro de Poetas Iberoamericanos, que el año pasado estuvo dedicado a Miguel de Unamuno.

 

 

 Alfredo  Pérez Alencart y Gabriel Chávez Casazola (foto de  J. Alencar)

 

La siguiente selección es de A. P. Alencart, quien  considera que la poesía del boliviano “se expone a beneficio de inventario, pues comunica lo que no se ha gastado de la existencia, bien porque el viento no ha podido lijar su memoria, bien porque el lenguaje ha obstaculizado su camino. Chávez Casazola sabe del fragor de la belleza y de cómo se acantona la muerte para hacer su vendimia anochecida: Sus versos, a menudo coloquiales en esta etapa de su producción poética, también suelen mostrarse más desnudos, más despojados de atavíos con el fin de poder pasar por la rendija del misterio. Saludo su obra en marcha”.

 

Vuelo nocturno / Arte poética

 

El eje del mundo se ha movido hoy diez centímetros

 

a la izquierda o a la derecha quién lo sabe

pero los poetas esta noche andan revueltos

 

y se descalzan

y entran al río

y se ponen

a atrapar

el resplandor

de las estrellas

 

a atraparlas

con las manos

en el agua.

 

 

 

 

 

 

 

Si he de morir lejos de mi tierra

 

Si he de morir lejos de mi tierra

-¿cuál es a estas alturas, mi pedazo de tierra aquí en la tierra?-

quiero que sea en el nordeste brasileño y que canten forró mientras

me llevan a algún cementerio pequeño y colorido en una playa.

 

Que mi cortejo infúnebre esté compuesto por cordelistas y cantores de forró

 

y que entre los cordelistas y cantores y xilografistas

esté la mujer más hermosa

que conocí nunca

 

y que bailaba el forró de Chico Sales

cierta noche de trópico extasiado en la ciudad de Palmas

 

después de la cual puedo morir tranquilo

pues no es preciso seguir buscando y tentando cifrar la belleza

aquí en la tierra si ya la contemplé y era magnífica

e intimidante y oscura como suele serlo

en estas tierras.

 

La belleza.

 

 

 

 

 

 

Tropicalia

 

Pronuncio: la tarde

—y ella entra por la ventana, imprevista,

rebalsándola.

 

Digo entonces: palmera

—y una brisa cimbreante

va aliviando este cuerpo imprevisto,

despojándolo.

 

En la hamaca

a la que he primero, claro, pronunciado,

—hamacad al peregrino, reza el

primer mandamiento del calor—

voy nombrando luego la lluvia esporádica

el arcoíris doble, el sol del sur,

el sol celaje que extiende una gasa en los hombros

de la ciudad

 

vistiéndola de naranja

 

para que

ella

salga más tarde

a pasear con elegancia

cuando ya yo haya dicho atardecer, pradera,

canto de guacamayas.

 

 

Sólo en ese momento será cuando instaure

la noche del trópico con mi voz

 

(noche: habré articulado)

 

y sobrevendrá la penumbra

arrullada por el olor febril

de selva

que asciende de ocho a ocho como un licor de huevo

embriagando a los ángeles

y a los pasajeros de los aviones transcontinentales.

 

 

Ellos no me verán

partir

del hotel de la fiebre

 

—si acaso parto alguna vez—

 

a las blancas y terribles residencias

de la lucidez.

 

 

Alivios

 

Aliviaba cierto dolor de la infancia atesorando

piedras de cuarzo

recogidas en las calles de tierra

piedras

comunes pero tocadas por alguna veta mágica

que las había transfigurado

transmutado

guijarros ocres elevados hacia el mármol.

 

Las reunía en el patio trasero de la infancia

y se las enseñaba a algún vecino pobre alguna tarde pobre

a otro niño cualquiera como él que

sorprendido

las pesaba y admiraba entre sus manos

maravillado

por la existencia de una belleza que no había entrevisto antes

guijarro ocre también él

y desde entonces surcado por una contemplación secreta

por una veta

que elevaba sus ojos al destello del mármol.

 

 

¿Qué habrá sido, me pregunto en esta tarde pobre de febrero,

de ese vecino y aquel patio trasero y la colección de cuarzos?

¿Y qué habrá sido del coleccionista?

 

Respecto a éste

abrigo algunas sospechas sobre su paradero.

 

De hecho

yo mismo alivio ciertos dolores de la madurez recorriendo

las calles de tierra o de cemento de la tierra

buscando piedras

comunes

-palabras-

surcadas por alguna veta mágica

secreta

que permita transmutarlas hacia el mármol

con solo saber escuchar

-caracolas calladas-

lo que podrían decir

reunidas

en un patio trasero.

 

Las recojo, las reúno, las atesoro,

me maravillo

de su belleza oculta

guijarro ocre

las transcribo

y se las muestro alguna tarde a algún vecino.

 

 

A veces pienso que no sirven de nada

y una voz en el sueño me dice que no alcanzan,

que no alcanzan.

 

Es verdad que la colección de cuarzos no logró borrar el dolor que desfiguraba la infancia

del coleccionista,

sacar de la pobreza a su vecino ni mejorar la calle o el traspatio

 

mas su solo estar ahí bastaba

para aliviar el mundo,

para transfigurarlo

 

para poner en los ojos un destello

y así elevar la piedra y aproximar el mármol

 

haciendo al mundo ligeramente más bello

 

y acaso

también

menos

 

cruel.

 

 

 

 

 

 

 

Koyu Abe siembra una semilla de girasol en los jardines

del templo de Genji

 

Koyu Abe, con rigurosa túnica negra,

alta y rapada la cabeza

llano el ceño

siembra una semilla de girasol en los jardines del templo de Genji.

 

Con parsimonia deposita la pequeña cáscara repleta

de luz en potencia

de futuros asombros

en un cuenco cavado entre la tierra.

 

La cubre con una pequeña pala

la riega con una regadera anaranjada.

 

Pasa la brisa sobre los jardines del templo de Genji

la siente Koyu Abe en sus manos salpicadas por el agua.

 

En una bolsa de tela colgada en el regazo lleva

unas decenas o cientos de semillas.

 

Es aún muy de mañana y sembrar cada una es su tarea

y cubrirla

y regarla con su regadera anaranjada.

 

Un millón de girasoles habrán de alfombrar pronto los jardines de Genji y los huertos aledaños.

 

Monjes, campesinas,

todos habrán de tener manos humedecidas por el agua que riega los futuros

asombros amarillos de los niños,

las que serán luces piadosas para ojos extenuados.

 

Koyu Abe no conoce a Van Gogh, mas pinta girasoles con su pala.

Koyu Abe, cuya mirada divisa, en lontananza, los perfiles grisáceos de los silos nucleares.

 

A la vera de Fukushima se levantan los jardines del templo de Genji

y es preciso purificar el cielo, purificar las aguas, purificar el suelo, purificar los soles sembrando girasoles.

 

No es un efecto estético, me dice Koyu Abe, en el silencio de la imagen:

las raíces absorben los metales pesados

y del veneno nace, como si tal, la flor.

 

Mas es verdad que también la belleza purifica

por sí misma,

 

acota el holandés, saliendo del silencio de la tela,

y Koyu Abe me extiende una bolsa de semillas

de cáscaras repletas de diminuta luz.

 

La enorme regadera anaranjada

me la alcanza Van Gogh.

 

 

 

 

 

 

El tiempo y las copas

 

Hay días en que la vida es como un champán muy ligero,

una efusión de burbujas y de luces

 

Hay otros -los más- en que es una cerveza un poco agria,

áspera pero al fin y al cabo refrescante

 

Noches en que existir es un ron profundo

denso y dulce, hecho de las melazas del deseo

 

Madrugadas como un absintio de los buenos

donde los dedos hacen líneas de luz en la penumbra

 

Mediodías radiantes y en molicie como un cóctel de tumbo bajo un molle

 

Tardecitas como un vino viejo y generoso

 

Atardeceres y alboradas de agua fresca

 

Minutos intensos como un shot de tequila

 

Horas que son como el último whisky antes de irnos.

 

 

 

 

 

 

No en el precioso y preciso jaspeado carmesí

 

No en el precioso y preciso jaspeado carmesí en el corazón de esta flor

blanca como un cáliz de nieve,

no en sus pétalos albos y pequeños, no en las

líneas carmesíes diminutas como trazos de sangre de un gorrión

malherido de amor sobre esa nieve;

no.

 

La belleza está en los ojos del que mira,

en el preciso y precioso jaspeado del iris de sus ojos,

en el corazón de su pupila,

en las líneas nerviosas diminutas que conectan el ojo

con la mente.

 

La belleza no está en el mundo por sí misma y para sí.

La belleza del mundo está en los ojos de los habitantes del mundo,

en la mente de los habitantes del mundo, en todos los sentidos de los habitantes del mundo

pues no hay olor sabor textura ni trinos de gorrión ni cálices de nieve

sino aquél que puede maravillarse en ellos.

 

La belleza está en tus ojos en tu lengua en tu pezón

en el funcionamiento maravillosamente armónico del martillo y el yunque y el tímpano de tu oído interno

en las células olfativas que trémulas se extienden debajo de tu rostro.

 

Contra la muerte y el dolor y el mal,

a pesar de la extensión de su reinado en ti y en mi,

la belleza está en ti y en mi, no en esta flor

 

que temblorosa sostiene

su blancura

y sus irisaciones carmesíes

en una palma cuyo pulso un día dejará de latir

y será trazo de sangre en el corazón de un gorrión niño

y cáliz de tierra y humus para las nuevas flores

como esta

 

que temblorosa sostiene

su blancura

para aquellos que podemos percibir la suma

de todos los colores.

                  

 

 

 

Gabriel Chávez Casazola (1972) es poeta y periodista residente en Santa Cruz de la Sierra. En poesía ha publicado “Lugar Común” (1999), “Escalera de Mano” (2003),  “El agua iluminada” (2010) y “La mañana se llenará de jardineros” (2013). Sus poemas han sido traducidos al italiano, portugués e inglés, y están recogidos en antologías y revistas literarias de su país, de México, Nicaragua, Brasil, Portugal y Chile. Ha participado en varios encuentros internacionales de poesía e impartió talleres del género. Publicó además un libro de ensayos, otro de crónica periodística y editó una Historia de la Cultura Boliviana en el siglo XX (2005 y 2009), premiado como Libro Mejor Editado de 2009 por la Feria Internacional del Libro de Santa Cruz. Como periodista, fue editor y columnista de importantes periódicos de su país. Entre otros premios, el Estado boliviano le concedió la Medalla al Mérito Cultural.