Urueña, de José Carralero (Palacio de las Cortes de Castilla y León)

Crear en Salamanca se complace publicar siete textos de poetas de España y América. Están los españoles Santos Jiménez, Julia Gallo y Manuel Corral; la mexicana Minerva Margarita Villareal, el peruano Carlos Oyague Pásara, el venezolano Leandro Area Pereira y el chileno Luis Cruz Villalobos. Las pinturas son de los españoles José Carralero, Miguel Elías, Emilio Sánchez, Emilio García Rivero y José Manuel Cañas. Del peruano Iván Fernández Davila, de la brasileña Andreia Danadon Lean y de la noruega Gro Johnsen. Más un grabado del cubano Luis Cabrera.

 

Viñedos, de José Manuel Cañas Reíllo

 

 

SANTOS JIMÉNEZ
(Cuevas del Valle, Ávila, 1959)

AGUA O VINO

 

 

 

Pago este tributo por amor a la lluvia.
Contemplo a mis antepasados
–los que levantaron estos muros–
alrededor del desastre.
Me la juego aquí, en esta ruina.
No allí ni allá entre vosotros.
Aquí, aquí, rodeado de muertos
que me reclaman diligencia,
¡ya, a riñón partido!
¡Apretar como ellos apretaron!
Sé que es imposible…
Jamás restauraré estos bancales
arrasados por la fuerza del agua.
Las cepas han caído entre las piedras.
Escrito está que yo no beba el vino
de mi viña y que sea toda mi vida
un mosquito errante por tinajas ajenas.
Pago este tributo por querer a la lluvia.
Vino o agua. Esa es la cuestión.
Como si fuera imposible
emborracharse de amor por ambas cosas.

13/1/2016

 

 

 

MINERVA MARGARITA VILLARREAL
(Montemorelos, Nuevo León, México, 1957)

Café, de Alejandro García Rivero

 

 

 

HORACIO CLEIN HA MUERTO

 

 

 

Horacio Clein ha muerto.
Ha muerto el mismo hombre que hoy toma café
en un departamento, al sur de la ciudad.
En esa enorme mancha de luz
asoma su ventana y tras el vidrio,
él con sus pequeños lentes y su piel blanca.
Ahora lo puedo ver, muerto.
Lee el periódico, su escritorio descansa en la armazón
donde se cuelgan los sombreros.
Un viejo huevo en el refrigerador
es la bola de cristal de sus romances.
Avanzo con un vestido negro, un suéter negro
y mis medias oscuras como el fondo de sus ojos;
lo visito, estoy frente a él
y sonrío, y lloro.

 

Obra de Emilio Sánchez

 

 

 

JULIA GALLO SANZ
(Villarramiel -Palencia- España, 1955)

 

 

AMOR, ESA EBRIEDAD CONSTANTE…

Tan inherente al hombre se consagra
en siervo de la piel, dios en el fuego
de homenaje a la vida, y se renueva
por voluntario empeño de la llama.

Agro de vid, circunscripción de pulpa
donde los huesos aman al rescoldo
en el designio fiel
de aprehender la dicha, su timón,
ser florecido mayo en cada erial
y abanderar la torre de la casa.

Trascendido el preludio de los ojos,
la réplica al espíritu
da vida a la substancia
y existir tiene nombre,
la carne ya no es
materia de necrópolis y duelo.
Se ofrecen los racimos
para el lagar más dulce de la sed
en ebriedad constante.

Por amor escabulle
su estirpe de ceniza. Ahora fiesta
de nupcias y azahares,
múltiplos del origen.

Y cuando amar arroba,
no hay pavesas que cieguen la visión,
ni cielos empañados, ni imposibles,
ni lecho sin la siembra en cada surco
labrado con los cuerpos
al soslayar mugrones.

Entonces la codicia de la carne
multiplica querencias
en hambre de apareo;
abarca cada orilla y angostura
sin que pueda la sombra
deshacer la lazada, transformar
lo que es dicha en abrojo.

En este territorio
de badana y sentidos,
la uva es ofrenda de la viña,
en firme eucaristía:
el nidal de la nuca, alborozo
de cuantas avecillas
enjambran la epidermis
ungidas por la huella
de táctiles veredas;
ofertorio y espasmo,
en voto consagrado
al vértigo del cuello, de la oreja,
la frente, el otero de los hombros,
la yema del ombligo, las colinas,
peristilo de muslos,
la loma de la espalda,
fortín donde se erizan las pasiones
del cabello a los pies.

Sobre el polvo nos ciñe
en principio de fruto, y el agraz
nos devuelve a su edén, vendimiadores.

Pintura de Andreia Donadon Leal

 

 

 

LEANDRO AREA PEREIRA
(Baruta, Venezuela, 1950)

 

 

AQUEL LEJANO VIERNES

 

 

Hoy no es precisamente el viernes aquel
de mis centellas
que linternas alumbraban
imaginadas realidades
adjetivadas de imprecisión y mentira.

Me dedico ahora antes bien
a inútiles memorias,
a declinar los sábados por ejemplo,
que no merecen más que el estropajo
de los días hechos polvo o triza.

Ya no me envuelven aquellos horizontes
donde fogoso todo brillaba por doquier.

Hoy es frío a pesar del calor
y lejos dejé lo imposible.

Tal y me visto duermo
a veces pienso, persigno o peino
o todo al mismo tiempo,
ya que todo comienza y termina
con la misma letra.

Tomo lo desabrido sin saber
a pesar de mis cursos de chef
y mis amores
por la sensibilidad culinaria.

Cuento con el instante
que no deja rastro ni memorias.

A veces me despierta el fragor familiar
de aquellos ya tan distantes viernes
los de mis antorchas encendidas
pero ahí mismo se va sin despedirse
como si fuera una obsesión
un latigazo o una súplica.
Caracas, 15-01-16

 

Grabado de Luis Cabrera

 

CARLOS OYAGUE PÁSARA
(Lima, Perú, 1945)

AMIGOS DE VERDAD
La amistad consuela las ausencias
en el largo andar del peregrino
que se va, persiguiendo su destino,
por extrañas fronteras y querencias.

La distancia del tiempo trae esencias
de fermentos lejanos como el vino
del amigo ausente en tu camino,
que dejó sus recuerdos por herencias.

Ni los años olvidan corazones,
ni se pierden las dignas emociones
de la noble virtud de la lealtad.

Y si otoño pintó las hojas de oro,
hoy mis canas esconden el tesoro
de contar con amigos de verdad.

 

 

 

Pintura de Iván Fernández Davila

 

 

LUIS CRUZ-VILLALOBOS
(Santiago de Chile, 1976)

 

 

 

NOW

Es el instante lo que tenemos
Por eso somos tan pobres
Tan bastos en debilidades
Tan altos en soledad y hambre
Es el ahora lo que alcanzamos
Por eso somos tan parecidos
A la más robusta nada
Que se alza en cada paso
Es el momento lo que habitamos
Por eso nuestra casa está vacía
Y solo los fantasmas mudos
Son los que nos cantan y susurran
Es el segundo lo que sabemos
Por eso no sabemos más que viento
Soplos de verdades que se van
Como gavillas que arden en la noche
Es el presente lo que portamos
Por eso somos tan leves y tenues
Como una línea ancha y profunda
Marcada en el vientre del mar.

 

Icthus, de Miguel Elías

 

 

MANUEL CORRAL
(Barcelona, España, 1948)

 

 

 

AÑO NUEVO

 

Comienza un nuevo año
para el corazón errante.
Busco abrigo del rugido del viento
detrás del alféizar de Tu puerta.
Huyo de la inclemencia
de un tiempo ya gastado
y de una y lámpara sin llama.
Anhelo el calor de Tu mano amiga,
porque puedo vislumbrar el trato
amable, dulce y fraterno
donde reponer el alma herida.
Después, abres los tiernos brazos
invitándome al sueño y al honor
del feliz banquete de tu Gracia…

Acerco más el fuego y desgrano mi relato,
libre de las influencias exteriores.
Quiero decirte, Señor,
que de un lóbrego calabozo vuelvo,
donde cadenas la memoria ataba.
Y rebusqué tu serena mirada,
perdido en lujuriosos tiempos.

Aquí estoy, mi Dios, abriendo la garganta
para desgarrar un grito de tu auxilio,
que no podrá silenciar el viento,
aunque aturda por un instante
la sabiduría del pensamiento…

Este es otro año ya nacido,
con su sol, sus lluvias y sus nieves…
Ahora, es momento de vocear el silencio
y no nos apagará las voces….
!!Yo, ya estoy dentro¡¡

Pintura de Gro Johnsen