El poeta Georgui Angelov
Crear en Salamanca se complace en publicar estos poemas de Georgui Angelov (1968, Parvomai, region de Plovdiv, Bulgaria). Se diplomó en Historia en la Universidad ¨Santo y Santo Cirilo y Metodio¨, Veliko Tarnovo. Autor de más de 15 libros, miembro de la Unión de los Escritores Búlgaros. Sus obras se publican en la prensa nacional literaria búlgara, en antologías y colecciones, y han sido traducidos al ruso, inglés, turco y serbio. Traductor de la lengua rusa. Redactor principal de la revista electrónica ¨Mundo literario¨, que comenzó sus publicaciones en 2008. Ha obtenido el Premio Nacional de Literatura ¨Ergoesfera¨, 2014; el Premio Nacional ¨Bojidar Bojilov¨, 2014 y el Premio Nacional ¨Penio Penev¨, 2018.
FOTOS DE JOSÉ AMADOR MARTÍN
LOS TRES MONOS
Después dirán:
¿por qué ustedes guardaron silencio?
Pero las bocas nuestras
fueron tapadas
por ellos.
Después dirán:
¿Acaso ustedes
no vieron?
Pero ellos
nos ataron los ojos.
Después dirán:
¿Acaso no oyeron
el retumbar?
Pero
el retumbar fue
su causa.
Para ellos era importante
sólo una cosa:
que callemos muriendo.
MI ALMA ESTÁ LISTA…
Mi alma está lista,
para dirigirse hacia allí.
Como el Soldado de plomo,
yo podría darles mucho.
Y entré al desierto,
a lo largo de Sfinge,
nombrado Sesam búlgaro,
pagué todo, hasta el último centavo,
por el derecho entregarse.
Pero no se movía la puerta.
Y al final me di cuenta:
Sesam está en mí mismo,
no está en la cueva.
Afuera es símbolo de polvo.
ELLA VUELA DE NUEVO…
Ella vuela de nuevo
hasta las Maldivas.
Tú te llenas de pan negro
y guisantes.
Puede ser que haya
una justicia,
pero
¿dónde está?
No entiendo.
Él edita nuevo libro en Roma,
tú cuentas el dinero
para comprar cigarrillos.
Puede ser que haya una justicia,
pero ella
nunca ha pasado por Bulgaria.
La vida podría tomarte todo,
pero estas luchando
para quedarte vivo.
Ellos gimotearán
después de tiempo:
“¡El tribunal popular
es injusto! ¨
ESBOZO FANTÁSTICO
Ellos se van,
susurraron las orillas.
Bastante malo crearon,
bastante guerras mundiales.
Muelen a golpes la piel
y se suben al barco.
Todo se va a repetir
y en el próximo planeta,
susurran las orillas
muertas.
EL HOMBRE ES…
Ellos robaron todo lo nuestro
que podría ser robado.
Lo robado lo copiaron,
vendieron,
enterraron.
Muy pronto tomarán
los árboles,
la hierba quieta,
incluso el aire.
Pero nosotros desapareceremos
al fondo,
donde ellos no esperan
que la vida con agallas,
durante los milenios,
continua.
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