Pintura de Iván Fernández Dávila (Perú)

Crear en Salamanca tiene el privilegio de publicar cuatro poemas inéditos, escritos recientemente por el uruguayo Washington Benavides, por el peruano Carlos Oyague Pásara y por los españoles Julio Collado y Leopoldo L. Samprón. Las pinturas son de José Carralero (España), Martín La Spina (Argentina), Luis Cabrera (Cuba), Iván Fernández Dávila (Perú), Chelo Rodríguez (España) y Emilio Mozo (Cuba).

 

POEMA DE WASHINGTON BENAVIDES (URUGUAY)

Libre, de Martín La Spina (Argentina)

 

NO NECESITO AIRES, QUE VOY POR ELLA…

Que no los necesito.
Qué bueno fuera
Que solo respirara
De la alhucema…

O el santo día fuera
Para admirar el orden
De las abejas.
O pensando en Heráclito
En la ribera
O imaginando cómo
En tierra yerma
Pudo El Bautista izarse
Casi sin lengua…
O mucho más cercano
A la entretela
Pensar los años duros,
-Nelson Mandela-..
Pero más bien pensaba
En cosas nuestras:
En un desempleado
En la burguesa
Sociedad de bancarios
Y las empresas.

El pobre tipo ignora
que no interesan
ni sus tamangos rotos
ni su conciencia-
Pero yo forcejeaba
En mi catrera:
Voy a alcanzarla –Aires–
¡Que voy por Ella!

(Casi un émulo de Eladio Linacero,
versifica sus cuitas y las ajenas…
Noviembre, W. Benavides. 2015)

 

 

 

POEMA DE CARLOS OYAGUE PÁSARA (PERÚ)

Las líneas de la inmigración, de Luis Cabrera (Cuba)

 

 

LOS OTROS
(Romance)

Las carabelas volvieron
porque cambiaron los vientos,
y enrolado a mi destino
fui marinero del tiempo.

Se me secaron los ojos
y enmudecido el aliento,
un rayo de sol sereno
escondí dentro del pecho.

Alas ligeras partieron
en vientos que regresaron
y flotaron mis nostalgias
hacia costas de otro lado.

Pues pertenezco a los otros;
los que vinimos sin nada,
excepto las ilusiones
y algo de ropa usada.

Soy hijo de otros soles
y barro de otra tierra;
mi nombre es extranjero,
mi estirpe de raza fiera.

Amo, siento, sufro, lloro,
y mis pies pisan en esta;
mas si mis lágrimas corren
mojan la tierra nuestra.

Y comí de los mendrugos
que los demás despreciaron,
por la mísera moneda
que sin pudor me pagaron.

Pues di los mejores años
a la tierra que no es mía,
para llegar a viejo
con ausencias reprimidas.

Que los frutos de mis canas
nunca falten en mi mesa,
porque aquí dejo la vida
y los que siguen empiezan.

Soy de los otros y estoy
matando mis ilusiones;
vine sin ser invitado
a tierra de gladiadores.

Y quizá alguien recuerde
este verso agradecido
que le dejo a las Españas
en pago por lo vivido.

(5-Dic-2015)

 

 

 

POEMA DE JULIO COLLADO (ESPAÑA)

Pintura de  Chelo Rodriguez

 

 

 

AGUA, DADNOS AGUA

Dicen los expertos y las gentes sencillas
que el agua es un bien escaso; que el agua
es la guerra del futuro y está siendo del presente…
Dicen las gentes de los pueblos de la Sierra de Ávila
que fuentes y arroyuelos se han ido y con ellos
pájaros, margaritas, juncos y, hasta de las pacientes
vacas, muchos, muchos sueños.

Como la samaritana a Jesús, Agua, dadnos agua,
piden las gentes de más de medio mundo
a las nubes que no llegan y a los pozos
esquilmados por hombres vestidos de negro.
Desde mi habitación, oyendo el gorjeo juguetón
del grifo que mi nieto manipula sin dar importancia
al milagro que produce,
recuerdo las hileras de mujeres africanas, las filas
interminables de niñas que buscan un pozo.

Las veo con sus pies descalzos por las arenas
ardientes del desierto antes de asistir
a la escuela que no existe y acarrear
un escaso y envenenado agua
que pesa más que sus frágiles cuerpos.
Y veo también, lejos de allí, en los siniestros
casinos de la riqueza, los que compran
y venden en la Bolsa el agua que disuelve
la sonrisa apenas esbozada de las adolescentes
que buscan agua, Agua, dadnos agua,
y no guerras, piden como arbolillos sin savia.
Y hasta estas cómodas butacas y hasta esos grifos
tan cercanos, llega de los que ni pan
ni agua tienen, la voz ahogada.
¿Hasta cuándo esta tragedia?
Ávila, 13/Nov./2015

 

 

LEOPOLDO L. SAMPRÓN (ESPAÑA)

Pintura de José Carralero (España)

EN UN PASADO FUTURO

 

Recuerdo haber tenido
los pólenes de la espina
entre la piel de los dedos
sin ver el son de la herida
sangrar paisaje de acecho
para tapar la saliva,
doblada en aurora de labio
que el corazón resentía.

Recuerdo haber tenido
una sombra de agonía
apoyada en los suspiros
que me ahuyentaron la vida
por la arboleda perdida
de los caminos sin polvo
que se despiertan al alba
con los ronquidos del carro.

Recuerdo haber tenido
un color de orquídea malva,
un traje de marineros
igual que la espuma blanca,
con los botones dorados
y sobre la gorra, un ancla
dibujada con los hilos
donde firmeza hilvanaba.

Recuerdo haber tenido
sabañones y paperas
y en el corazón latidos
junto al amor de una hembra;
recuerdo la primavera
entre trigales del Bierzo
pintar campos de amapola
y en murmullo de reflejos
destellarse el río de plata
y acristalar sus espejos
cuando ve la nieve blanca.

Recuerdo haber tenido
dos hermanos y una hermana,
un padre sembrando trigo
y una madre: la más santa.
También tuve un amigo
que doraba la obleas
entre el aroma del fuego
y en el sudor de las venas.

Recuerdo que una Esperanza
me borró del firmamento
todo el dolor y las penas
y lloró en el cementerio
cuando me cubrió la tierra
en mi camino hacia el cielo,
donde escribo este poema
ahora que tengo tiempo.

Recuerdo haber tenido
¡oh, mi hermosa tierra!
un sabor dulce en los besos
y un Océano en tu playa.

Y…

¡Recordad que os espero
a todos, con toda el alma
que aquí, tenéis asiento,
junto al mío, en reserva!

Pintura de Emilio Mozo (Cuba)