Crear en Salamanca se complace publicar tres poemas dedicados a Gastón Baquero, extraídos del volumen titulado Palabras del Inocente, antología del XVII Encuentro de Poetas Iberoamericanos, coordinada por el poeta Alfredo Pérez Alencart, profesor de la Usal y director del Encuentro.

 

Uva de Aragón por Alberto Romeu

 
Uva de Aragón (La Habana, 1944). Es autora de más de una docena de libros, entre los que se destacan la novela Memoria del silencio (2002), y la obra de teatro del mismo nombre, representada con gran éxito en Caracas y Miami en 2014; los poemarios Entresemáforos (1980) y Los nombres del amor (1996); y los ensayos El caimán ante el espejo (1994) y Alfonso Hernández-Catá: un escritor cubano, salmantino y universal (1996). Ha cultivado extensamente el periodismo, en rotativos como Diario Las Américas, El Nuevo Herald en Miami y El Adelanto de Salamanca. Sus trabajos han aparecido asimismo en revistas literarias y académicas, y en múltiples antologías, algunos en traducción, en Estados Unidos, España y en su Cuba natal. Fue por muchos años, hasta su jubilación en 2011, subdirectora del Instituto de Investigaciones Cubanas de la Universidad Internacional de la Florida, donde también enseñaba. Ha merecido varios premios literarios. Obtuvo un Ph. D. en literatura latinoamericana y española de la Universidad de Miami. Mantiene el blog Habanera soy http://uvadearagon.wordpress.com/

 

 

 

AY, QUE LA NOCHE NO MUERA

 

 

Para Mario Darias, con gratitud
por ayudarme a tornar en realidad el viejo sueño
de ver amanecer en el Malecón habanero;
y para Gastón Baquero y su eterno pez, que nos acompañaban

Ay, que la noche no muera
que no rompa aún el sol de la mañana;
que se quede quieta la gran luna
con sabor de ron en la garganta.

Mujer sobre el muro adormecida
–doble de mí misma presentido–,
tu camisa negra y la brisa.
Y va sanando mi honda herida.

Ay, que la noche no muera
que no rompa aún el sol de la mañana;
que me crezcan y crezcan los brazos
para estrechar en ellos toda mi Habana.

Mi corazón queda preso
en un arpegio de tu guitarra,
trovador que a la inversa recorriste
los caminos de mi infancia
y cobijaste tus sueños de niño
bajo esos mismos almendros
— mudos testigos de nuestros juegos–
que dieron sombra a mis primeros sueños;
hoy me regalas el malecón y su magia
mientras las olas y tus canciones
se tragan de un solo golpe
el tormento de mis nostalgias.

Ay, que la noche no muera
que no rompa aún el sol de la mañana…

Te dejo en mis versos
el parasiempre adolorido
de mi infinito destierro
y me llevo en la tibieza
de tu voz y de tu abrazo
sabor de madrugada
de risas y esperanzas
en el malecón de nuestra Habana.

Ay, que la noche no muera
que no rompa aún el sol de la mañana…

Ricardo González Vigil (Lima, 1949). Poeta y crítico literario (desde 1975 lo es del diario El Comercio). Es miembro de la Academia Peruana de la Lengua y del Instituto Riva-Agüero. Profesor principal en Literatura de la Universidad Católica. Destaca por sus ensayos sobre César Vallejo y José María Arguedas. Entre sus más de cincuenta libros publicados, baste señalar algunos, tanto de poesía como de crítica y antologías: Llego hacia ti (1973), Silencio inverso (1978), Poesía peruana: Antología general (1984), Los heraldos negros y otros poemas juveniles (1988), Presencia de Dios en la poesía latinoamericana (1989), El Perú es todas las sangres (1991), A flor del mundo (1992), Intensidad y altura de César Vallejo (1993), Rubén Darío y César Vallejo, heraldos del nuevo mundo (junto con Álvaro Urtecho, 1999)… hasta llegar a su más reciente trabajo: Antología del cuento peruano 2001-2010 (2013).

 

 

LA VIÑA

Nada puede secar el árbol de la poesía.
Gastón Baquero

Un árbol siempre habla de otros árboles

cerca al mar
hay barcas que riegan la floresta
mientras la luz cultiva el horizonte
frescas sombras cincelan cada playa
cosechan de algas el sol el mediodía
nadie deja de sembrarte
hay nubes y paz y plantaciones
en la ciudad
la llanura crece en calles similares
labradora de asfalto la tarde
tú eres todos
hay casas que incendian cada cielo
cenizan de estrellas el sol la inmensidad
en grupos las nubes y la paz
y arriba
la noche
los sarmientos
un árbol siempre habla en otros árboles.

 

Yolanda Izard (Béjar, Salamanca, 1959). Licenciada en Filología Hispánica por la Universidad de Salamanca, y con estudios de Bellas Artes y un posgrado en ELE, ha publicado las novelas, La mirada atenta, Premio Carolina Coronado y Paisajes para evitar la noche, Premio Cáceres, tres libros de poemas, una Selección de Poemas de la Transición y numerosos relatos premiados. Es colaboradora habitual de los culturales de El Norte de Castilla, La sombra del ciprés, y de Revista de Letras de La Vanguardia, y de las digitales Granite&Rainbow y Subverso. En 2013 recibió el Premio de Poesía Andrés Quintanilla y en la actualidad es correctora de estilo, imparte clases de ELE (Español para Extranjeros) en la Universidad Europea Miguel de Cervantes y dirige e imparte un Taller de Escritura Creativa de creación propia en Valladolid.

 

NUNCA COMPRENDO NADA

Nunca comprendo nada y ahora comprendo menos que nunca.
Pero tengo la arena del mar, sueño, para escribir el sueño de los dedos.
Y soy tan sólo el niño olvidado inocente durmiéndose en la arena.
Gastón Baquero

La palabra poética pertenece al viento,
No sabe del flujo de las mareas ni de las pautas de las aves.
Se comunica con la espuma de la nube, con el sueño de los dedos.
Retoza en la arena que brota de la boca de un niño,
De su impudor y su impericia, de su ardor primitivo
Y de su intuición desconsolada.

Versos de almohada, de voz balsámica.
Versos de maniobras ilógicas y bellas,
Versos de agua tibia rodando por la garganta
Con sus peces intactos, con la voz salvaje,
Y el infinito desacuerdo con la lógica del mundo.
Nunca comprendo nada y ahora comprendo menos que nunca.
Gastón Baquero, cuánta honradez hay en tus versos.

 

Tres magos cubanos, Gastón, Gavilondo e Isora(A. P. Alencart, 1993)