Crear en Salamanca se complace en publicar cuatro poemas inéditos de Annie Altamirano (Punta Alta, Argentina). Actualmente vive en Salamanca y es miembro del grupo SonLetras y ganadora del certamen III Día Internacional de la Poesía de Segovia (Marzo 2012). Ha publicado cuentos y poemas en la Revista de Salamanca Letra Contemporánea (Fundación Salamanca Ciudad de Cultura); Rincones de Creación, Fundación Salamanca Ciudad de Cultura; Paseo Poético Vol. I, II y publicados por la Asociación Cultural Pentadrama; El Bosque y Yo, Ediciones Casiopea; Día Internacional de la Poesía 2012, Antología (Diputación de Segovia y Ayuntamiento de Segovia, 2012), SonLetras, Antología Poética SonLetras (2012), Cosecha de Verano, Antología de relatos, (2013), El cielo de Salamanca, Antología (2012 y 2014), en la Antología FIPA 2014, Festival Internacional de Poesía del Atlántico (2014) y en Palabras del Inocente, Antología del XVII Encuentro de Poetas Iberoamericanos (Edifsa, Salamanca, 2014).

 

Annie Altamirano leyendo en el XVII encuentro de Poetas Iberoamericanos (foto Jacqueline Alencar)

Ausencia

Llegó la nieve de madrugada,
Como hace un año.
Pintó de blanco la ciudad
Con la excitación de quien teme no volver.
Sorprende al alba caminando
Por las calles mudas.
Desde la ventana veo los copos
Pálidos y claros de hielo
Deslizarse en minutos de soledad y silencio.

A mi espalda
El hueco ciego de tu ausencia,
El vacío de tu voz,
La llaga de tus manos
Tras la partida
Irremediablemente eterna.

 

 

Otoño

 

 

Atardece el verano, palidece la luz
Que ayer era dorada.
El corazón del verano difunto
Cae entre las últimas hojas
Que agonizan en remolinos
De viento norte.

Veo llegar las primeras sombras
Agrisando el cielo en mi ventana.
La sepia crepuscular de los cipreses
Me tiñe de dorado la memoria,
Enciende la hoguera del recuerdo
En la trémula piel abandonada.

Todo se va de mí, el beso,
La mano, la boca.
Queda el llanto deshabitado,
La soledad pegada
A mi espalda.

Mis pasos desandan la tristeza.
En la ventana
Los pájaros han muerto
Y desciende la niebla.

 

 

Azul ausente

Con la luz del sur ardiendo en la memoria
y el resplandor que ciega desde las doradas piedras,
siento la ausencia salina de la bruma costera,
del oleaje en sudestada.
Llega otro verano.
El tiempo se consume de un modo distinto.
El tedio del secano,
lento y abrasado,
dormita la siesta en los rincones.
Busco aromas familiares
pero han mudado latitudes.
Enero ausente es julio.
No se pueden conciliar los contrarios.
Salina ausencia.
Oleaje ausencia.
Azul ausencia que me habita.

Memoria del sur

Miro por la ventana.
La luz reverbera sobre el asfalto caliente
reflejo blanco de una siesta análoga.
El canto de las chicharras anuncia bochorno.
Siento el fresco temprano de las mañanas,
el olor a lavanda y romero,
la efímera floración de las glicinas.
Se hacen lentas las horas
como el viaje lento de un tren
cruzando el valle.
Me adormece el zumbido hipnótico
de los abejorros en la parra,
los truenos rolando en las sierras azules.
Un pueblo del sur, el viento,
el eco de las ranas nocturnas,
una mujer regando las rosas
a principios de octubre,
sus ojos me miran desde lejos.
Los olores de antaño se esconden en los roperos
y es aquel otro estío,
demorado y distinto,
con tanto sur en la memoria.