Crear en Salamanca ofrece por vez primera algunos de los poemas que, durante el XVII Encuentro de Poetas Iberoamericanos, leerá en Salamanca Elsy Santillán Flor (Quito, 1957). Poeta, narradora, dramaturga, abogada y doctora en Jurisprudencia. Ha publicado los libros de poesía En las cuevas ajenas de la noche (1998), Aristas en el tiempo nuevo (2013) y Sinfonía de Sal (Antología, colección 2alas, El Ángel Editor, Quito, 2013).

 

Elsy Santillán por Miguel Elías

 
También los libros de cuentos De mariposas, espejos y sueños (1987), De espantos y minucias (1992), Furtivas vibraciones olvidadas (1993) y Gotas de cera en la ceniza (1999); Ha recibido el Primer Premio “Jorge Luis Borges” (1995) y el Primer Premio de la IV Bienal del Cuento Ecuatoriano “Pablo Palacio” (Centro de Difusión Cultural Cedic/Consejo Nacional de Cultura, 1997). Fue secretaria de la Sociedad Ecuatoriana de Escritores (1999-2002) y pertenece a varias entidades y organizaciones culturales. Colabora con revistas nacionales e internacionales.

 

 

 

 

INFANCIA DE HORAS DELICIOSAS

de colores suaves
llena de música,
de perfumes
y de voces.
Los días infinitos
amasados en arrullo y canto.
Mirada perdida en las paredes altas
buscando curiosa las figuras
de seres fabulosos en sus frescos.
Tibieza de arreboles en las cosas,
en las simples cosas
que guardaban magia.
Sonrisas y flor de madreselvas,
juegos inconclusos,
gotas de lluvia en las brillantes piedras.
Pilares vigilando los tres patios
y gorriones grises en los aleros de plata.
Así fueron los años inocentes
que espantaron prestos la exquisita pena
cerrando los portones frente a ella.
¿Dónde habrán ido aquellos tiempos?
Escaparon
como se dispersa el agua en las arenas.
Se fueron
en estampida de sueños y de alas.
No retornaron jamás
y me olvidaron.

 

 

 

 

LA ZARPA HABILIDOSA DEL DESTINO

me llevó a un lugar extraviado en el olvido.
Jamás imaginé que esto pasara,
mas pasó,
y sé,
no hay vueltas,
mucho menos retornos prometidos.

Estuve en medio de lo que otra hora fue vorágine,
sombras, dolor y mortecino miedo,
evocación de recuerdos, y las voces
saliendo de rendijas y oquedades.
Miedo atroz y rayo estremecido.

Más todo pasa,
como pasan las corrientes
de ríos y de mares,
como siguen los años y los siglos.

Todo pasa…,
pero queda el alarido
oculto entre los pliegues de la falda
o rozando el cabello cualquier tarde.

Queda ahí
Cual monstruo que acecha entre las sombras,
cual sombra que acecha entre los monstruos.

 

 

 

EL DOLOR RECORRE HOSCO POR LO INTERNO

 

 
cual enemigo clandestino
y al acecho,
como enfermedad temible e incurable.
Se enquista en las profundidades de la carne,
y aflora cuando quiere y como quiere.
Recorre ansioso los caminos,
las posadas,
los instantes.

Baja y sube como déspota inquilino,
como dueño atroz,
u opuesta entidad intransigente.

No permite que la placidez alumbre.
Es rabioso perro de hortelano.
Lo presiento
en medio de tediosos lances,
de imperfectas brumas,
de naturalezas muertas.

Es el vampiro de todos los segundos
que sorbe los poquísimos instantes
de fugaz sonrisa en estampida.

El dolor
Este dolor. Es un desgraciado mal parido.

 

 

 

 

LOCURA CAMINA POR LA CALLE

va a paso lento
a sonrisa cruzada de ficciones.
Lleva un traje sastre,
tacos y cartera de oro,
joyas en su garganta seca.
Graciosa ve a todos lados,
ningún transeúnte se le escapa.
Los mira con ojos de alegría,
sonríe con mohines seductores,
palmotea alegre en sus espaldas.
La gente no la siente, ni presiente,
es invisible en esta hora,
su cuerpo se atraviesa como el aire.
Locura otea ansiosa las ventanas
no encuentra a nadie, se molesta y pasa
produciendo una grotesca risotada.
Salgo de mi rincón
abro mis puertas
le digo que esperaba su llegada.
Curiosa me mira
toca mis cabellos,
olfatea mi aura,
mi alma entera
y cadente avanza por la calle

 

 

 

EN LAS CUEVAS AJENAS DE LA NOCHE

 
VII

Por magia, por luna y por espejo,
por astro, por volcán y por encanto,
por mío, por nuestro, por anhelo,
por aire, por tierra y embeleso.
Por ser, por querer, por olvidar,
por queja, por lágrima y sonrisa,
por amar, por soñar, por poseer,
por la ida, la salida, por la rabia.
Por el beso, la mirada, la caricia,
por el deseo, el anhelo, la certeza,
por el sol, la estrella, los relojes,
las once, las cinco, medianoche.
Por el saludo, la mirada, el fingimiento,
por el encuentro, la cita, la comedia,
por el auto, el café, el trago corto,
por no verte, por los gestos, por la duda.
Por la noche, por el día, por la ausencia,
por el ruido, el verso y la canción,
por el irse, el volver, el abrazar,
por tu boca, tus manos, tu saliva.
Por el ansia, la locura, la pasión,
por la entrega, la ternura, la palabra,
por la foto, el poema, por los libros.
Por vivirte, solamente por vivirte…

 
XIV

 

Amarrada
al universal imán que me gobierna,
con la inconmensurable verdad
de no poder romper la cadena.
Maniatada
y no precisamente a la fuerza,
me agrada masticar mi suerte.
Masoquista de la chupa sangre,
sádica de la tortura,
adoro herir mi piel
y
untar sal en su dolor

Prisionera en horribles celdas
sometida a los más refinados tormentos
-aúllo y agito mis alas-
Cuando siento el exterminio de mi YO.

Ahora vengo
de dejar mis uñas en su calle,
mis dientes en su cama,
mi sangre en su camisa.
Todo por raspar al corazón
en su áspero cerebro
de cemento.

 

 

Es la orfandad
que recorre presurosa,
por galaxias de sueño
y de cristales.

E. S. F.