Murmullos de tinta en el librero, tantos…

pero ellos no tienen su fin en sí mismos,

carecen de alma.

Resultan solo sombras,

aunque ponen de manifiesto el camino del reencuentro

con el ser humano.

 

Perennes testimonios de un olvido,

cuya memoria reconstruimos letra a letra,

piedra a piedra. Regreso

a nuestro hogar.

 

En él podría estar la cifra del universo,

cuyo número, a su vez,

podría alumbrar el sendero hacia el patio

de quien carece de nombre

y de voz,

del único ser

(sobra decir verdadero)

–pues quienes refieren haberlo visto

dejaron escrito

un no sé qué que aun debajo de la tierra,

enterrado bajo cientos de años,

continúa vibrando,

como lo hace en el aire, hoy,

cualquier mosca o cualquier pájaro–.