Miguel Velayos (Ávila, 1978), es diplomado en Educación Primaria y licenciado en Teoría de la Literatura y Literatura Comparada por la Universidad Complutense de Madrid. Es autor de Esquelas desde Madrid, con el que obtuvo el premio Blas de Otero; Yo también quise ser poema (El Árbol Espiral); Desinencias (Amarú Ediciones). Con la editorial Vitruvio ha publicado los siguientes poemarios: Identidad de edades (2010), Permanencia en el tránsito” (2011) y Política Sesions (2012). Se dedica profesionalmente a la enseñanza en un Centro Penitenciario, e imparte cursos de escritura creativa y poesía.

POEMAS

UNAMUNO BLUES

 

Tal vez esta ciudad me conoce de lejos, de unos años más tristes donde a veces buscaba la belleza; he sentido en sus calles el invierno, he comprendido el frío…

Tal vez en las ciudades que nunca hemos vivido se conserva mejor el rastro de nosotros, aquello perdurable y sagaz que también nos define…

… Tal vez, esta ciudad me conoce de lejos…

2

Yo siempre he perseguido la orfandad del origen. La juventud, a veces, consigue recordarnos que nunca se termina la belleza.

Yo no he estado en tus calles al cumplir 20 años, ni he mirado la lluvia al salir de tus cines, ni conozco la culpa que arrastran tus semanas. Mi frío y mi silencio proceden de otras calles…

… La juventud, a veces, consigue recordarnos que nunca se termina la belleza…

 

HOGAZA DE PAN

Un hombre necesita una hogaza de pan que llevar a sus hijos,
un pueblo al que volver, una vieja canción que traiga
a su memoria el final de un verano, una casa sencilla…

Un hombre necesita haber tocado el mar, haber amado mucho a
una misma mujer, un aroma profundo que le lleve a los bosques
para entender la luz…

… Un hombre necesita una hogaza de pan…

 

DE PROFESIÓN

–    ¿Profesión?
–    Borracho
(Diálogo de “Casablanca”)

De profesión borracho, cantero o artesano en las lonjas del sur,
herrero de la noche en la fragua caliente de una cama,
en el horno sencillo de una duda,
confidente de Sísifo, camino del patíbulo, o pintor de mi sombra
en las cuevas secretas de Altamira.
De profesión ciclista por tu piel, boxeador de tus horas,
o serpa solitario que busca antiguas huellas en Pokhara,
o músico del Harlem en la noche de Abril,
o amigo de Walt Whitman en las aguas del Hudson,
rompiendo las botellas que dejara Rimbaud en una barca oscura…
De profesión fakir, o humilde afilador de la derrota,
pregonero de tizas, bufón o saltimbanqui en el circo pobrísimo
que lleva a la verdad, o domador de grillos, o tanguista risueño
moviendo sus caderas con la ropa tendida.
De profesión, la luz. Trabajo en el silencio.

… Preguntad por Miguel…

CONTRA

Contra el tiempo que mata, la poesía,
contra la humillación, contra el frío tenaz
que nos cubre de escombros, contra la sordidez,
contra el muro de espinos que han plantado en los sueños,
contra el miedo que mata, la poesía,
contra la humillación, contra el muelo del hambre y
el hastío, contra el viejo fusil, contra el nuevo estatuto
que ordena los desiertos, contra la soledad,
contra el mismo ensamblaje del dinero,
contra ti o contra mi, contra la sordidez,
contra el tiempo que mata, que destruye y que mata,
contra el oro del sur, contra el negro coltán,
contra el aire humillado de Hiroshima, contra el humo de Auschwitz,
contra la terquedad que llena de ponzoña el pensamiento,
contra el tiempo que mata,
contra el miedo que mata,
contra el mundo que mata…
de nuevo, la poesía.

POR EUROPA

Estamos arruinados y felices, emigrando de nuevo por Europa,
con maletas oscuras y trajes de orfandad, llamando a nuestros padres
desde los locutorios. En París hace frío, en Berlín hace frío,
en Cracovia hace frío, hace frío en el mundo y otra generación
no sabe qué decir, no sabe qué soñar, no sabe si la noche o el día de mañana
escucharán su voz, o serán derrotados de la vida, hijos muertos de nadie.
Hace frío en París, en Berlín hace frío, cae la nieve en Cracovia,
y cuelgan los carteles en las casas de huéspedes,
las fábricas pronuncian un acento español, se escucha, por la noche,
un rumor de botellas. Un grupo de españoles ha salido a bailar, y
camina, despacio, por los puentes. Hace frío en París, en Berlín hace frío,
cae la nieve en Cracovia. Es fácil confundir las aguas de un país
con la tristeza, los puentes de Castilla, la lluvia que, ahora, arrasa la Meseta,
hace frío en Madrid, en Bilbao hace frío, cae la nieve en Galicia…

… Estamos arruinados y felices, emigrando de nuevo por Europa…