Poetas en el Acto homenaje a León Felipe

 

Crear en Salamanca publica en exclusiva un reportaje fotográfico de la primera sesión del XVIII Encuentro de Poetas Iberoamericanos. La misma estuvo dedicada a León Felipe. Mañana publicaremos la segunda sesión, dedicada a Juan Ruiz Peña. Y luego las fotografías de los demás actos complementarios celebrados tanto en Salamanca como en Zamora.

 

 

Alfredo Pérez Alencart, José Luis Barba, Julio López y Pilar Fernández Labrador

El público llenó el Teatro Liceo

Julio López Revuelta, concejal de cultura de Salamanca en la apertura del Acto

Retrato de León Felipe, por Miguel Elías

 

América es la patria de mi sangre.
He muerto… y he resucitado.
¿Entendéis ahora?
(…)

León Felipe

 

AUSCHWITZ
(A todos los judíos del mundo, mis amigos, mis hermanos)

Esos poetas infernales,
Dante, Blake, Rimbaud…
Que hablen más bajo…
¡Que se callen!
Hoy
cualquier habitante de la tierra
sabe mucho más del infierno
que esos tres poetas juntos.
Ya sé que Dante toca muy bien el violín…
¡Oh, el gran virtuoso!…
Pero que no pretenda ahora
con sus tercetos maravillosos
y sus endecasílabos perfectos
asustar a ese niño judío
que está ahí, desgajado de sus padres…
Y solo.
¡Solo!
Aguardando su turno
en los hornos crematorios de Auschwitz.
Dante… tú bajaste a los infiernos
con Virgilio de la mano
(Virgilio, «gran cicerone»)
y aquello vuestro de la Divina Comedia
fue un aventura divertida
de música y turismo.
Esto es otra cosa… otra cosa…
¿Cómo te explicaré?
¡Si no tienes imaginación!
Tú… no tienes imaginación,
acuérdate que en tu «Infierno»
no hay un niño siquiera…
Y ese que ves ahí…
Está solo
¡Solo! Sin cicerone…
Esperando que se abran las puertas del infierno
que tú ¡pobre florentino!
No pudiste siquiera imaginar.
Esto es otra cosa… ¿cómo te diré?
¡Mira! Este lugar donde no se puede tocar el violín.
Aquí se rompen las cuerdas de todos
los violines del mundo.
¿Me habéis entendido, poetas infernales?
Virgilio, Dante, Blake, Rimbaud…
¡Hablad más bajo!
¡Tocad más bajo!…¡Chist!…
¡¡Callaos!!
Yo también soy un gran violinista…
Y he tocado en el infierno muchas veces…
Pero ahora aquí…
Rompo mi violín… y me callo.

 

 

JESÚS HILARIO TUNDIDOR
(España)

TOCÓ TABARA EL DÍA

VERDE tierra sembrado, verde
inacabable azul sediento,
áspero añil. Nunca estaba la mar: ¿era la mar
Castilla? Qué inútil todo
aquel paisaje de silencio.
Así como tristeza
la poderosa noche en vuelo,
pronto águila sin más desde otra altura,
crecía con el parco pico presto
oteando los años de la sangre.
(Un río pasa por la historia ciego).

Tú, perdido entre el cardo y la linaza,
romero en la canción,
la blasfemia y el sueño…
¿Fue verdad
la verdad? El duro lienzo
de la nostalgia alguien cose y descose
porque remiendos
al cabo es nuestra vida. Luce
su sombra, su serrín, su humo,
su tejido y su bosque, pero
¿no son, en vano, antruejo?

(Humanamente río el río fluye
en la hornacina del silencio,
soledad es el hombre
en la edificación del pensamiento).

Mendigo tú sobre tu propia muerte,
verso de más verso
de menos, ¿representa carnaza
u oro? ¿Por qué siempre tan lejos,
ay, tan lejos? Águila al fin lo oscuro
picoteó lo verdadero:
patria común
del desencanto, muerte común: el cielo inmenso.

Abril fecunda barcos y cerezas,
¿fue verdad la verdad? Enhiesto
tolvanea sobre el cantil de España el oleaje.
Felipe
Camino, aún Dios está de luto dentro
de Dios, pasa el tiempo y permanece el tiempo.
Verde tierra sembrado, inacabable
azul, ¿era Castilla, maldita con sus cienos,
pobre tierra de pájaros sombríos
con cadenas y agüeros?

Perdóname de pronto esta amargura,
León Felipe, en mi destierro,
pero este once de abril te doy la mano
para que juntos meditemos
la realidad, donde tú y yo nunca estaremos.

(Fecha clave: 11 de abril de 1984)

Minerva Margarita en un dibujo de Miguel Elías

 

MINERVA MARGARITA VILLARREAL
(México)

 

 

Poema leído por la poeta argentina Annie Altamirano

 

Annie Altamirano, leyendo el poema de Minerva Margarita

Annie Altamirano

HAS DE VOLVER

(León Felipe, nacido en Tábara, un mediodía
al sonar del cuerno en el Zócalo ardiente)

Piedras de Tábara hacia el centro de Tenochtitlan
Piedras de Tábara bajo danzas prehispánicas
a la postre de frondas que se alejan
en casa de Buñuel
por la calle Madero
a Tacubaya
No olvidan el domingo de ramos la procesión
por las calles enjutas
a la sombra raída del árbol de la Noche Triste
muy lejos de Urraca
en un sueño que pierde
La blancura de las piedras de Tábara
despunta de haber ido tan lejos
lunas en un clamor de salmos
Nada tienen que ver los plátanos
con aquellos que se abrazan en la plaza de infancia en Zamora
Es lo negro de España
que ha expulsado el corazón
y no han perdido sus nombres estas piedras
ni su vista que limpia los anteojos
ni su pluma que gotea
Estas piedras de Tábara llegaron a México
trenzadas de raíces
una gota de asfalto en la retina
un gabán muchas alas de pájaro
cruzan con su relámpago de sombra
y rompen de dolor

 

 

 

ÁLVARO ALVES DE FARIA
(Brasil)

POEMA PARA LEÓN FELIPE

No hay más nubes blancas, Felipe,
ni hay el cielo que sueñas caminando silencios.
Las lunas ya no son de plata como querías
encima de las iglesias peregrinas.
Las estrellas de tus nacimientos están apagadas
en un océano de marineros perdidos
que buscan hostias ausentes en sus peticiones.
Este ya no es más el mundo que quisiste
y guardaste donde se guardan los secretos
que la vida exige de cada uno.
No hay más nubes blancas
en este templo de oscuridad
donde el hombre calla su destino
y se busca en las ruinas,
entre las piedras
que cubren las palabras y los poemas.
No existe el espejo en tu rostro, Felipe,
la imagen desapareció y el mundo es otro,
los días son otros y últimos,
el gesto cae de las manos
y todo se pierde en lo que ya no existe.

 

(Traducción de A. P. Alencart)

 

 

 

JUAN CAMERON
(Chile)

TE TRAIGO LA PALABRA LEÓN FELIPE

Te traigo la palabra León Felipe
los vientos españoles que cruzaron los mares
el aire que blandía
cuando aún el meteco ni el mercader usurpaban el templo
Te traigo esta palabra para hablar del imperio
que tal un amor brillaba en las constelaciones
y ya olvidé su nombre
Nombrarlo en esta hoja sería triste oficio
traición como decías culpa al menos
de ese gran responsable escondido entre líneas
Te traigo esta palabra como oficio de un hombre
labrada en los exilios y las reivindicaciones
diarias como nostalgia
claras como esa aurora que un día cacareamos
y nunca fue posible
Te traigo la palabra León Felipe
te devuelvo tu oficio porque tú aún lo sabes
para encontrar el mundo otra vez
y cantarlo.

 

ANTONIO COLINAS
(España)

 

 

 

TÁBARA
(Recordando a León Felipe)

Siempre que avanzo hacia el sol
me extravía
el aroma del pino,
el río de los álamos,
la luz de la sangre
de los atardeceres del noroeste.

Antes, me he detenido a posar
mi mano en la piedra de tu estatua.
León Felipe: yo soy de los que aún vagan
extraviados por la luz,
aquellos que todavía
no han logrado encontrar
esa piedra humilde
que tú encontraste
en los caminos:
la de la sencillez que concede
sabiduría.

Tú mismo eres ahora esa piedra-estatua
que hallaste como un don
y que yo todavía no he encontrado;
piedra que al recogerla
del polvo del camino, al descender,
te elevó, te salvó para siempre,
pues se te ofrecía como pan
a peregrino pobre.
(Nadie sabe que tú, el rebelde, hallaste esa piedra
un día de tu infancia, precisamente aquí,
junto a la senda del muro de los monjes,
y que luego, a lo largo de tu vida,
quisiste traspasarla
a palabras-poemas imposibles.)

Seguiré mi camino.
Atrás queda tu torre, y tu pueblo, y tu estatua,
memoria eterna
contra el olvido de los hombres.
Yo sólo soy olvido
mientras siga vagando por caminos perdidos,
en busca de esa piedra
humilde que me sane.

Me acerco a los montes y ya avanza la noche.
Dios me ampara
con la desnudez de sus estrellas rotas.
En la oscuridad,
(en mi oscuridad)
veo sin ver
y encuentro
sin hallar.

 

 

 

JACOBO RAUSKIN
(Paraguay)

CANCIÓN DEL QUE NO TIENE UNA CASA

¡Qué lástima
que yo no tenga una casa!
León Felipe

El viento vuelve al sauce.
Los dos se abrazan, lloran
juntos por un instante.

Después, queda el recuerdo
del viento que se va,
del sauce que no entiende
por qué se aleja el viento,
de un hombre que dibuja
en su cuaderno, a lápiz
el sentimiento lírico
del tiempo que le toca
vivir. Aquel instante
se convierte en viñeta,
en paisaje, en poema.

Y así va dando vueltas
un hombre que regresa,
a veces, a su casa
para encontrarla entonces
ya sólo en un recuerdo
del viento y de los años.

¡Qué lástima, nos dice
abreviando esta queja,
no tengo yo una casa!

 

 

 

ANTÓNIO SALVADO
(Portugal)

 

ENTRE ANTICANTO Y LLANTO

para Léon Felipe

Viniste para beber las lágrimas del mundo
y no para estar cantando patrias pasajeras –
como un peregrino, sin cayado ni visera
peregrinaste por plagas y brumas.

Despojado de todo lo que era transitorio,
sólo la poesía como sueño y luz
te marcó ritmo y sed de victoria
y sed de la belleza que, perenne, dura.

Cual D. Quijote, al más allá tentaste
soñando que estabas hecho de aventuras
y navegando audaz y siempre sin parada,
de corazón en corazón amaste
lo que lejos brillaba en la noche oscura.

Si campos de exterminio afloran en tus versos
como piedra lanzada al toque de violines,
es porque también tú eres deseada piedra,
blanda de sal, que a los otros ofrece camino.

Sin casa, sin reposo, sin comodidades,
tienes que mirar la flor atada en el mástil –
y si un día sabes que estás muerto –
si tal sucediera – de cierto que resucitarás.

(Traducción de A. P. Alencart)

 

 

JOSÉ MARÍA MUÑOZ QUIRÓS
(España)

 

 

 

LEÓN FELIPE

I

Hay hombres que levantan la mirada
a los cielos y rezan. Después callan.
Hombres como trincheras de rocío,
como panes que sacian, como gotas
que al derramarse limpian la inocencia.
Hay hombres encerrados en palabras
que repiten sin miedo, que retornan
hasta el origen de un lenguaje oculto
donde Dios se estremece. Quedan hombres
atados a la muerte, sometidos
al dolor de estar lejos, a la ausencia
de todo. Y cuando están ensimismados
escriben en la luz palabras mudas,
besan el universo con sus lágrimas.

 

II

Un racimo de nieve, una pisada
de luz sobre la tarde, y nace luego
un sinfín de vacío, sólo el fuego
que es llama de dolor, llama apagada.
La mirada de un hombre frente a nada,
un ser herido sin ningún apego
a las cosas que amaba como un juego
en la ausencia lejana y desolada.
Dolerse en la derrota como suele
sentirse el hombre cuando no se engaña.
Volver donde se esconde todo olvido
en el centro del alma donde duele
la ausencia de vivir lejos de España
con la memoria de lo ya perdido

 

 

 

 

MARISA MARTÍNEZ PÉRSICO
(Argentina – España)

 

PLUMA DE AMOR EN EL COSTADO

La mano más humilde
te ha clavado
un ensueño…
una pluma de amor en el costado.
León Felipe

 

 

La materia de mis sueños
se compone de las cosas más inconvenientes.
Un castillo en el mar
donde no vi el atardecer
romperse de naranja.
La mancha de un volcán sin fuego
herido de ciudad
desde un tranvía que conduce al sur.
Un animal que gime a la distancia
sin que pueda auxiliarlo.
Una tarde de lluvia con paraguas.
La imperfecta pesquisa
de un abrazo.

Quien leyera
de mis sueños el tapiz oculto
me diría cobarde.

A veces me despierto
como si el mundo estuviera en otro sitio
y bastara comprar una butaca
entre el cielo y la cama,
ese barco espacial que me propulsa
como un cinematógrafo barato
al porvenir dudoso
de otra ruta contigo.

Pero el final se anuncia
en letras blancas
sobre fondo oscuro, siempre.

Ya ves,
a contrapelo de la vida,
en la penumbra,
yo te sigo soñando.

 

 

 

 

 

RAMÓN FERNÁNDEZ-LARREA
(Cuba)

 

EL HIJO UNIVERSAL

Nadie fue ayer,
ni va hoy,
ni irá mañana
hacia Dios
por este mismo camino
que yo voy.

León Felipe

 

 

cuando me vayan a matar
no disparen a la cabeza recuerden
que no hay cabeza
hay viento un viejo viento que circula
en dirección opuesta a sí mismo
contrario a los recuerdos
a opiniones
a decisiones justas e injustas
al color verde a las tonalidades del azul
al ruido adormecedor de la primavera
al filo mortal de amores imposibles

cuando me vayan a matar no disparen
al corazón recuerden
que una vez hubo
una víscera similar tal vez quizá
algo que parecía ser
un corazón
como esos que salen al final de los tangos
ahora es un agujero
un conducto limpio y espléndido
abierto los siete días de la semana
de norte a sur de este a oeste
del vacío al vacío
del ojo hacia la inercia
porque gotearon
todas las cosas que contuvo

si alguna vez
me fueran a matar recuerden
no disparar a los ojos no hay ojos
hay una extraña sensación
de algo que escuchaba
cuando veía tocar
y donde el mundo pone
colores muy absurdos
países y mañanas
malas noticias nacimientos
de futuros lobos
que van a devorar
al hombre hasta los huesos
del recuerdo.

 

 

ANGÉLICA MORALES

(España)

 

 

 

LAMER CLAVOS

A León Felipe

Dices: “Más sencilla, más sencilla,
que todo se ahogue en el silencio,
que no vengan las llagas a ensuciar lo limpio,
que el cielo siga siendo sólo cielo,
la distancia del prójimo sobre el corazón del pan,
un prado donde las mujeres bordan la madrugada y le dan de mamar al sueño”.
Y yo rompo los huesos del tiempo
y esparzo el polvo de una rosa a tus pies.
Yo, que conozco la guerra del hombre en la espalda de su animal,
la ambición de las piedras cuando el alba
derrama su sangre sobre lo pequeño
(hablo de un hogar donde tiemblan los retratos,
hablo de la infancia suave que se termina,
hablo de lluvia lamiendo el alcohol de una esperanza).
Pero insistes: “Más sencilla, más sencilla”,
como si el pecado necesitara la seda de un labio babilónico,
necesitara el rincón con sus arañas magníficas,
necesitara el tambor para anunciar su delirio.
Y yo busco,
remuevo la tierra con mis dientes,
peino el recuerdo de mis muertos,
clavo una cruz sobre el vacío
y bebo en el aire
el sudor desnudo de tu nombre.

 

 

 

LAURA CRACCO
(Venezuela)

 

 

 

CENTAURO ADOLORIDO…

Ten una voz, mujer,
que pueda decir mis versos…
León Felipe

 

 

Centauro adolorido, pezuñas hundidas en barro,
Ancas de bestia apaleada unidas apenas por una cintura de avispa,
Por un apenas cordón de nervios a la cabeza sobre los hombros,
Al rostro que aspira sepultar al primate,
Al alma escurridiza que se imagina obra de dios,
Al aleteo de una verdad que no resiste el roce de los dedos.
Animal condenado por la fantasía de eternidad a no ser más que duda,
Trémula vacilación,
Duda aun dentro de la propia duda.

 

 

 

PAURA RODRÍGUEZ LEYTÓN
(Bolivia)

 

 

PENSANDO EN LEÓN FELIPE

Un laborioso Dios pensó en Camino.
Camino era un hombre que imaginó a Dios
repartiendo tareas en solitaria faena,
lo vislumbró detrás de las estrellas,
que tal vez
no son más que ventanas encendidas de una fábrica.

Cuando pensó en su destino,
Camino sintió arpegios mudos que tesaron el aire
y volvió a mirar a Dios,
aquel industrioso obrero:
que tal vez trabaja como nosotros detrás de aquella nube.

No se enturbiaron sus ideas,
ni sintió el antiguo agobio de Fray Luis de León,
al saberse presa de este valle hondo, oscuro.

En sus trechos sí hubo soledad.
Sí, hubo duda.
Mas no temió cuando entre sus manos encontró el don:
le fue dada su herramienta: un instrumento sin forma precisa,
sin utilidad aparente:
la palabra.
Obediente comenzó a calar sobre la piedra,
con la fuerza de un caudal de gotas que horadan siglos.

Camino buscó a Dios,
y lo vio minucioso,
marcando trazos perfectos con su gubia,
preciso en cada golpe de tiempo.

 

 

 

 

SALVADOR MADRID
(Honduras)

 

EN LAS CUMBRES

“Sabemos que no hay tierra
ni estrellas prometidas”

León Felipe

EN LAS CUMBRES, el astrónomo que tocar desea la hojarasca blanca del insomnio donde las luciérnagas cambian sus trajes cuando las estaciones se adormilan bajo los árboles de liquidámbar. Pero las luciérnagas no vuelven por el fuego, una vez en la vida padecen el síndrome de Prometeo.

Poema del ausente que llevó consigo la extrañeza y guardó la canción pequeña y bárbara hecha con las palabras del humillado.

Quien ve los campos de luciérnagas quiere ser libre.

Para ti escribo, anonimato febril que me convoca; para ti que sin ser mi conciencia conoces mis confesiones bajo los abandonados faroles al otro lado de las ruinas. Para ti que no conozco y que eres el artesano de las amarras que atan el invierno a las cumbres. No quiero apartarme de tu hombro, ni de tu descanso, ni de la feroz hacha que has dejado guardada entre los jardines. Permite esta canción en las tardes de frío. Y si viajero eres descúbrela en la sorpresa. Si huyes en las fronteras, memoria sea de la belleza que has abandonado. Yo igual que tú he abandonado la belleza. Yo igual que tú escuché la palidez de la carroña de las monedas y sobre las cumbres he cerrado los ojos creyendo encontrar la sabiduría de un instante.

Ahí donde la fuerza nada significa y no hay puertas, sino preguntas y laberintos bajo las arenas que tocan con su enigma las huellas del que va de paso entre la negrura; ahí quiero unir los pedazos del poema que no se escribe. He de aprender de ese primer resplandor cuál es mi lugar entre las palabras que hablarán del vacío, de ese rumor cansado en las playas que nos esperan, del agrio intento de las frutas golpeadas por el granizo.

Desde el abandono, oh cumbres de las luciérnagas, oh resplandor al cerrar los ojos, desde el abandono, porque dócil es la autenticidad de quien guarda silencio para habitar el silencio de las interrogaciones.

 

 

 

SERGIO LAIGNELET
(Colombia)

 

PAYASO

Saltando la cuerda
al compás de la música*
entra el payaso en el escenario

frente al público
se quita la nariz de bola
y la gorguera

rodea su cuello con la soga
y tira de los lados

en ese instante
saca la lengua
*(¡música de Offenbach!)

 

 

 

 

JOSÉ MANUEL LUCÍA MEGÍAS

(España)

 

ENSAYO DE UN POEMA PROMETEICO
(Homenaje a León Felipe)

Se va del salmo al llanto,
del llanto al grito,
del grito al veneno.
¡Arte! ¡Arre!
¡Y se gana la luz desde el infierno!
En este tiempo de esperas programadas a golpe de altavoz,
de calendarios electrónicos de memoria ampliable,
de nubes dadas la vuelta en el horizonte ovalado del viaje,
vuelven el poeta, el salmista, el sabio y el blasfemo en su carroza
a llenar de gritos, de oraciones, de declaraciones y de veneno los cuadernos.

Aquí llega, de nuevo, la carroza
y, de nuevo, es el blasfemo quien tiene las bridas,
unas bridas nuevas, unas bridas que se hunden en lo ya escrito
por más que ya nadie lea, nadie recuerdo tus versos,
blasfemo poeta de verdades salmodias y sabias.

Para volver a la luz ha sido necesario llegar al infierno.
Para alcanzar la luz ha sido necesario abandonar el infierno.
El infierno de los titulares comprados en el mercado de la mentira.
El infierno de los eslóganes fabricados en el desconsuelo de las estadísticas.
El infierno de las siglas reinventadas de gaviotas moribundas.
El infierno de las ilusiones ahogadas en la podredumbre de la corrupción
y en los ojos cristalizados de las ventanillas de los bancos.

¡Arre! ¡Arte! ¡Arre!
Que todavía estamos a tiempo.
¡Arte! ¡Arre! ¡Arre!
Que todavía hay caminos inexplorados
que esperan nuestros gritos, nuestros llantos, nuestros versos.
¡Arre! ¡Arre! ¡Arte!
Que todavía un poema puede ser veneno, puede ser medicina
que debemos escupir a la cara a tanto ladrón
de tanto hielo instalado en la cuenca de los ojos.
(…)

(Fragmento)

 

 

 

JORGE EDUARDO DEGRAZIA
(Brasil)

 

POEMA PARA LEÓN FELIPE
(Fragmento)

 

(…)
Leo en ti
la noción de la patria perdida y tu nación era la poesía,
desgranabas los granos de la esperanza,
guardas trigo para hacer el pan, el maíz de las letras
de la ciudadanía plantabas en los libros y en las manos,
y enseñabas pañuelos blancos cuando los trenes partían,
y agitabas el sombrero de la sabiduría
cuando anochecía sobre la capital de los Aztecas
y pensabas en morir, o partir para qué país, para qué
isla desolada, para qué continente austral o isla sonora –
mientras en Madrid sonaba la alborada
de un tiempo sombrío, mirabas las notas y oías
a los mariachis tocando sus guitarras en la última
madrugada bohemia no sólo de alegría, sino de dolor,
de soledad, de triste entrega, de extrañas certezas
y de algunas palabras impregnadas de sentimiento
y de rocío.

¿No te preguntabas, mientras veías pasar a los llamativos
viajantes, los esqueletos de las procesiones maduras
para la semilla del amor y de la muerte, las flores
de los yacimientos, los templos mayas y aztecas
derritiéndose en el tiempo y al sol del país que te acogió?,
¿no te preguntabas si había sido finalmente encontrada
la certeza de vivir?, ¿no te preguntabas si todo era
por la fuerza del destino y que harías todo de nuevo,
desde los pequeños poemas
de las piedras de las ciudades de Zamora,
hasta los poemas hablados a gritos
para que todos escuchasen tu palpitante corazón español?,
¿no te lo preguntabas, León Felipe?

Y yo te pregunto todavía, en mi ciudad del Sur del mundo,
leyendo tus poemas que son al mismo tiempo piedra y fuego,
cuchillo y música – yo te pregunto León Felipe,
¿cuál era tu verdad?

Y me respondes desde la lejana morada en que habitas,
que la verdad está en el corazón de quien pregunta.

 

FERNANDO GIL VILLA
(España)

EL GRITO POR QUÉ PUERTA
(Homenaje a León Felipe)

Mi grito vale más que la espada…
Gritad:
no hay pan,
sí hay pan,
dónde está el pan.

León, hermano,
hijo de las Españas
grifo anunciado del Parnaso hispano
americano:
sellada estaba la puerta
de tu memoria
hasta que un reyezuelo caníbal
de inocentes ábacos cargado
traicionó la piedra sagrada
inflamando la noche en la hora
en que el Duero duerme y al lobo
lo desprecia la sierra en su lejanía
provinciana.

León
hermano,
ha sido necesario convocar tu grito de hijo
del viento -un soplo amargo por la trompeta
quebrada del tiempo-;
y ha querido ayudar el río,
y en su recuerdo de manantial
ha envuelto al aire y sus canciones;
y ha echado a andar el ovillo
por la ciudad
suave y certero
para surtirse en tu botica
de más luz y de más viento
y ha transformado al monte lunático
cobijo del alma huraña.

Porque nuestros padres, hermano, viven
en los lobos que se han hecho
aún más grises en la posada de la luna
europea
plena
refulgente
divergente y aniquilante en su esplendor
exnovia de barqueros
amante del dol(o)r.
Pero yo prefiero, como tú,
la moneda del sol y de la sangre
–inalienable belleza del drama-

 

 

 

ENFLAMADA
Dedicado al poeta León Felipe

Enflamada de palabras
Que suben del abismo,
Que se plantan en la tierra
Y llevan sinieficaciones
A lo desconosido,

Me vo ande la endevina,

Por entender ruidos de paredes,
Por descubrir muvimientos
basho tejados transparantes,
Por llevar a mis entranias
La sabiduria de la mente,

Por llenar mis manos vacias,
y desbrochar dolor
cuvierta con vozes
de otros mundos.

 

 

ASHER REICH
(Israel)

JERUSALÉN

 

 

Jerusalén es silenciosa, su llanto es mudo.
Sus lágrimas son religiones vertidas por su vida
y absorbidas en las piedras de los muros.
El Mesías aún las está buscando
a la luz de la vela. En las mañanas la niebla
irrumpe para cubrirla. Una joven niebla
de una religión nueva, que espera ser revelada.
La niebla se disipa. Yo estoy despierto.

*
Alguna vez fui raíz,
ahora soy tronco.
Especie antigua y madura en la espesura
del mundo, quizás lo seré. Con sudor
y con llanto mis ramas serán arrancadas
por el viento que se va alejando y extinguiendo,
hasta que yo vuelva a ser
p o l v o.

 

 

 

GAD KEYNAR
(Israel)

 

 

SUGIERO UN TRATO

a León Felipe

Sugiero un trato.
Me limaré hasta quedar fino
Hasta que no quede más que el árbol seco
Hasta quedar desplumado hasta tal punto que
el sol se deslumbre con mi imagen
Y en mí perfore los cuerpos
de vuestro papel.

Sugiero un trato.
Estaré en aulas vacías de yeshiva como signo
de admiración hasta que los verdaderos espíritus ocupen
las sillas correspondientes que sustituyan
papeles ya sea en mano o hechos cometa pero que
llegue la paz a los huesos de esta casa
que padecen locura y abra a visitantes sus portales de par en par
con aullidos y tras ellos los cierre desgarrados
como fauces de chacal antes del descanso
merecido.

Sugiero un trato
Detengo un taxi y le sugiero al conductor
Compro el diario y le sugiero al vendedor
Paseo con mi perro y sugiero a sus necesidades
Voy al psicólogo y sugiero a mis complejos
Sugeriré y sugeriré hasta que la sugerencia
Se triture fino como harina, como polvo
que hornearé como pan de cara
pan de ojos
pan de sonrisas
llegará la paz a mis puertas y la calma a mis huesos
molidos
En guaridas de perros donde el
chacal retozará a sus anchas
tras haberme engullido con el sol
junto con una píldora digestiva.

Del hebreo: Marta Lapides

 

 

 

MIRON IZAKSON
(Israel)

COSAS PELIGROSAS
(Al poeta León Felipe)

 

 

En casa crecen cosas peligrosas
basta una limpieza negligente
un objeto que confunda
y he aquí la enfermedad,
muchas posibilidades febriles
conviven tan cercanas.

En casa crecen incluso malvados
y qué haremos con el mal cerebro
que por una vez pronunció algo cierto
y quizá elaboró un juicio valedero
sobre la vida que habita su cuerpo.

En casa no están permitidos los cambios
el cansancio no deja lugar al sueño
el delirio no consiente cura
la ira impide la paz,
todas las cosas exigen permanecer.

Del hebreo: Marta Teitelbaum

 

 

 

VARDA GENOSAR
(Israel)

 

 

BUEN VIAJE

Homenaje a León Felipe

Circundas Jerusalén con misericordia, te desvías del túnel del dolor
Aprendes a activar las cargas laterales del pensamiento virtual.
En el asiento trasero llevas el equipo de la congoja embalado con esmero,
Cuando crucemos la línea de separación, el miedo como la gasolina
Se consumirá por sí mismo en la proximidad.

La tierra se aferra a los muertos, los muertos se aferran al recuerdo.
Reforman la calle con sicomoros de sombra
Que ofrecen vistas nuevas, el fresco espíritu de resurrección de las cosas.

•

Te fuiste íntegro, volviste partido,
En la puerta había una valla fastidiosa,
Y todas las barreras bajaron ante la inminente guerra.

Tierno te fuiste, volviste con coraza no de santidad.
En la ventana una paloma se inclinó y las olivas desraizadas vieron
Cómo lloraba la tierra hasta más no poder.

Del hebreo: Marta Lapides

 

 

 

ADINA MOR HAYYIM
(Israel)

A DIONISIO

Para el homenaje a León Felipe

Todas las mañanas la imagen de un dios joven me alcanza un tintero
para mojar hasta la ebriedad la pluma de la pena.
Y qué bueno que lleve máscara, que no me ataque a cara descubierta.

La locura abierta cubre la rojez de mis poemas.
El duelo por mi temprana muerte
estalla en melodía de juventud eterna
desde el día que despierta de las tinieblas de mi luz.

No en vano se quita Dionisio la melena de león y viste barba de chivo,
cual ciervo trepará sobre las rocas o cual serpiente se deslizará bajo ellas.

Signo son para el potro que galopa hacia la libertad desde los corrales nómadas
uncido a la letra de los poetas.

Del hebreo: Florinda Goldberg

 

 

 

HAIM NAGID
(Israel)

al poeta León Felipe

1. Mi madre

En la ventana abierta
el río fluye en sus ojos
a la luz de la luna
los bosques de abedules
se hamacan amablemente
en color plateado y rosa
y la oscuridad de su muerte
se mece
como una flor
se hunde en mi clara frente
mientras duermo.
2. Borradura

A los cinco años, en un tren a la Tierra de Israel
amé a mi madre.
Así es como aman los niños.
En la frontera de Hungría
borré a mi madre.
Así es como aman los niños.

 

Del hebreo: Daniel Blaustein

 

MÚSICOS PARTICIPANTES

 

CONCIERTO 3 (SALAMANCA)

 

HÉCTOR «TITIN» MOLINA (CHILE)

ASI MESKIN (ISRAEL)

 

 

LECTORES ACOMPAÑANTES Y RAPSODAS:

JOSÉ MARÍA SÁNCHEZ TERRONES

ELENA DÍAZ SANTANA

ALFREDO PÉREZ ALENCART