Sobre los misterios de la creación literaria
Los días se parecen a los pájaros —vienen y van— y siempre dejan una herida de luz. Huele a primavera su vuelo, a horizontes de escarcha, a savia de árboles renacidos... Los pájaros son palabras escritas que se mueven y sus bandadas estrofas errantes llevadas por el ritmo del universo. ¿De qué cielo, de qué elevada dicha los pájaros descienden? Los días se parecen a ...
En la mañana, en este incesante fulgor se desvanece suavemente el sueño prisionero de la noche, cual un filamento de arena que, sin saberlo apenas, muestra la faz de la mañana. La luz, la intensa luz salpica la alborada, la hierba y el aliento, atados al matorral, verde y fluido y contornea la silueta del rosal igual que una sonrisa. Y el ...
Los murciélagos reían cuando traspasaban mi costado con su lanza. Volaban en su geografía de arcanos y revelaciones. Aquella tarde la poesía abría más mi herida, expandía mi gangrena. La poesía no es bella. No lo fue cuando era joven. Sus manos están sucias con el pus del mendigo bajo el Puente Romano. Viste harapos. Si el mundo echa su estertor de cemento y ...
En palabras de José Luis Puerto, escritor que prologa el libro, “hay en la poesía de Asunción Escribano un decir suave, un decir íntimo, un decir ligero, un decir claro, un decir emotivo, pero, al tiempo, un decir marcado por la intensidad, para expresar un itinerario vital, para convertirse en una suerte de profesión de ...
Busco la luz y la sombra -con sus bordes de fieltro, de féretro, de furia- es un espasmo de mar escupiendo sus muertos en la arena. Busco la luz pero el dolor tiene cierta condición nocturna. ¿Qué queda cuando no quedan el rayo vertical, la longitud lasciva de la primavera? La espalda cosida a la pared transpirando una fría humedad de molusco. Pequeños poemas de sangre tallados con los dientes.
Foto: José Amador Martín Eres la verdad asida del brazo de la esperanza, el sueño incendiado de la noche perfecta, el entorno, el encuentro, el punto de retorno al Universo extenso del pensar que te tengo. Eres principio y frontera de un camino para llegar a todo, destino para poseer todo lo que, en ti, reside, jardín y laberinto de infinitas estrellas, claridad ...
Autorretrato. Alba García Si no fueras Alba serías luz, porque la luz cabalga en tu mirada y la haces tuya y la sometes y la deshaces con tus manos y la conviertes en alba compartida. En el fondo del sueño el alma se reserva un apartado de ti en cada imagen, un suspiro de aire que navega en cada ...
Vendrá la aurora cada mañana A decirme que la luz esparce la vida Que el cielo teje la plenitud De los pájaros que lo vuelan Y que el tiempo es raíz y rama En el exilio de la nostalgia Cada amanecer perdura en mi mirada La mimbre de la esperanza y la ternura El azúcar de la memoria deslumbrada, Donde guardo los besos de ...
Poema dedicado a la fotografía de Javier Castaño Cada color, un salto al aire sin obstáculos, sin límites naturales, un viento desbordado convertido en esencia que reside en el sueño. Cada esquina del cuerpo un tiempo vital, por un instante, un silencio de aire, atravesando las horas de la melancolía, una figura deshecha de luz y mágica que recompone el sueño sobre el ...
¿De qué hablamos cuando hablamos de soledad? ¿De un baúl de recuerdos que ninguna mano se atreve a abrir? ¿De una boca que se mueve -sube y baja, es roja, es negra- pero se ahoga en la sequía de las cuerdas vocales? Hablamos, supongo, del té que se enfría hasta dolernos mientras un alfiler de desgano atraviesa la telenovela de las cinco. Alquilar los ojos para llorar una ...
