Sobre los misterios de la creación literaria
AÚN DIGO TU NOMBRE Hoy quiero llenarte Los ojos del color De las pacientes hojas secas Y sellar definitivamente Las preguntas al aire Como señal que disipe La bruma de tu tristeza. Jclp, Viernes, 9 de noviembre de 2012 En otoño, la luz se pierde en las hojas abandonadas mansamente a su suerte, como los deseos y los recuerdos. Es entonces cuando los colores o ...
LA NIÑA Gatea entre la muerte padres,hermanos,vecinos… La niña gatea entre restos de miseria su casa de hojalata es ahora una pequeña montaña de latones La niña gatea mientras las nanas, entonan, el tronar de fusiles y ametralladoras La niña gatea entre los escombros, míseros sueños, reventadas Ilusiones La niña gatea entre harapos de vestidos cubiertos de sangre Mortaja de algún familiar La niña gatea Entre cartones rojos Donde guardaría la familia El ajuar De una temprana boda Entre ...
SED DE EXISTENCIA Racimo de versos con olor a eternidad se hacen eco en nuestra historia. Realidad, espejo de la mente, dialoga en el recinto del tiempo. Vestida con fragmentos cotidianos miente silencios a la vida, adivina la verdad irrepetible. Como un tronco que dialoga entre las ramas razona la existencia: eterna en el sentir, amante del dolor en nuestra mente que sueña en las huellas del ...
Artículo de Aníbal Fernando Bonilla F. Tomado de la edición impresa de diario El Telégrafo del Miércoles 16 de Mayo del 2012, enviado por el autor a "Crear en Salamanca" El acto de escribir encierra un hálito que provoca la consumación de los deseos, la imprecación de la idea, el maleficio de la soledad. Es la delirante ...
Con agrado presento a la poeta Araceli Sagüillo, y también con sumo placer selecciono algunas muescas o esquirlas de su mejor poesía, aquella contenida en sus libros El ático vacío (2009) y Treciembre existe (2011). La muerte de su querido poeta y esposo entrañable (el maestro Andrés Quintanilla Buey) ha nutrido su espíritu y ha ...
Cada palabra que escribo, cada palabra que callo, me acerca más a la muerte de la que todavía escapo. Cada silencio que otorgo, cada sueño que duermo, me lleva más al borde de la nada en la que todavía no acampo. Palabras, palabras de tinta, de plata, de aire, de agua. Palabras, palabras de siempre, de ahora, de nunca, de mármol. Foto: José Amador Martín.
Presentación de la Antología de Carmen Bulzan Mi mundo español: trajánico, quijotesco y compostelano, también se ha vuelto unamuniano. Y esto es así desde que Miguel de Unamuno (1884-1936) forma parte de mis inquietudes relativas a la lectura y a la traducción de su obra. Una dimensión complementaria que se ha perfilado en cada viaje que ...
Los cipreses Los cipreses no forman bosques, pero sí cierran sombras de cuadriláteros. Los cipreses no son resortes de nada nuevo. Son flechas que clavan en tierra algunos huesos. Son ingrávidas sombras que vigilan los huesos que los abonan. Son espectros sin alma. Dios y el amor son figuras aprendidas y capturadas de las que nunca dudamos en la infancia, idealizándolas hasta la máxima necesidad de creer ...
La estación pintada de blanco Asientos nuevos, otra hora, otro color en el cielo. En la mano aprieto fuertemente el billete al pasado, sin pitidos, ni Jefe de estación anunciando la llegada, llego en silencio, nadie me acompaña en el compartimento, nadie esperando en la estación; Solo yo y mi memoria, revisora infatigable, Los paisajes son postales en sepia guardan con celo recuerdos; Mi mente es ...
