El poeta Washington Benavides

 

 

Crear en Salamanca tiene el privilegio de publicar  tres poemas inéditos escritos al borde de la Nochebuena del 2015 por el destacado poeta Washington Benavides. Benavides (Tacuarembó, Uruguay, 1930) es poeta de premiada obra (Nacional y Municipal de Poesía), cuyos veinte títulos van desde Tata Vizcacha (1955) hasta Los pies clavados (2000), pasando por Las Milongas (1965), Hokusai (1975), Murciélagos (1981), El molino y el agua (1991) o Canciones de Doña Venus (1998). Ha sido profesor de Literatura en la Universidad de la República, habiendo dirigido, en radio, programas musicales y literarios. Entre los cantantes que han dado voz a sus poemas están Alfredo Zitarrosa, Daniel Viglietti, Raúl Ellwanger, Pablo Estramín, Eduardo Darnauchans o Laura Canoura.

 

Ulises, de Emilio Sánchez

 

 

 

REPARANDO LAS ARMAS…

 

 

Esto parece un garaje abandonado.
Por el desanimado grupo de rock.
Por las ratas, ya que se acabó
Lo que se daba.
Pero es casi nuestro santuario.
A ver: la lanza sin enseña
Las grebas oxidadas
El pectoral oscuro espejo de
Telarañas y moscas difuntas
La loriga remendada
Pero ah allí está mi baciyelmo puro.
La vieja foto de la madre con el niño.
Mi baciyelmo intacto.
Me han estado reparando. Los
Sabios amigos de la salud,
Los amigos
Que sostienen mis paredes ruinosas
Los voluntarios del pistón
Y los voluntarios de que el viejo
Trovador no se abandone.
Casi no queda aire en el recinto.
Pero una música a pasos lentos se aproxima:
No son sólo los voluntarios de pistón
De Purcell
También el Quintettino de las calles
Nocturnas de Madrid, que tanto me sostiene!
Y una milonga rante y una canción criolla
De las que recuperó Gardel
Y acaso un silbo de un borracho nocturno
Y una melodía que casi es de un Ave-
María…
Salgo reconfortado: la música-mi madre
No me abandona y la guitarra valenciana
Sigue sonando firme y siempre…

(Washington Benavides. A la del alba sería…
Diciembre. 2015.)

 

Noche oscura, de Emilio Sánchez (España)

Pintura de José Carralero (España)

 

 

 

 

 

CARRUAJES EN LA NOCHE

Del 21 de agosto de 1622, por las calles de Madrid.

PSALMO / PRONTUARIO

Iba (y no importa quien escribe)
Porque sólo soy un habitante de las negras
Y solitarias calles del Madrid nocturno.
Solo en mi carruaje y sonando
En mis oídos: los sonetos de Luys de Milán, el vihuelista insuperable,
raptados miserablemente fuera
De la sala del Concierto.
El clopeticlop de mis caballos zainos
Casi acompañaban la maravilla
Del villancico de Milán,
Cuando se me cruzó un carruaje negro y lujosísimo,
Con su tiro de caballos blancos…
Ah! (pensé) es Juan de Tassis,
El Conde de Villamediana.
Para quien el mundo estaba completo
Con hermosas mujeres, caballos y esmeraldas…
Apenas nos cruzamos, y ya cerca
De la mansión del poeta libertino,
Un embozado pisó el estribo del carruaje
Negro y asestó un ballestazo
A Juan de Tassis. Herido mortalmente
No llegó a su casa.
Un revuelo de linternas ciegas y hachones
Rápidamente asediaron al carruaje.
Su acompañante, un joven aristócrata, no podía articular palabra.
Ah, sí. (Pero se susurró ferozmente entre los testigos,
La furia del Conde-Duque de Olivares,
Valido del rey, por los versos malignos de Juan de Tassis.
Pero también se habló de las dudosas
Relaciones del Conde de Villamediana y la Reina. Habladurías
O certezas que el Rey no ignoraba.)
No detuve mi pobre carruaje.
Pensé alarmado todos los sucesos.
La obra de teatro del Conde de Villamediana,
en honor de su reina, y aquel fallido
Incendio donde el poeta la tomó en sus brazos,
para salvarla de las llamas…
El ballestazo nocturno
Terminó con mis memorias gratas
De la vihuela de Luys de Milán.
Adiós, poeta –me dije- se acabaron
Los caballos árabes, las mujeres
Hermosas (más si ajenas) y las esmeraldas:
“Limitaré deseos y esperanzas,
Y en el orbe de un claro desengaño
Márgenes pondrá breves a mi vida,
Para que no me venzan acechanzas de quien intenta procurar mi daño,
Y ocasionó tan próvida huida…”
(Juan de Tassis)
Clopeticlop cantaban las herraduras
De mi tiro negro…

(Washington Benavides, se interna
En un Madrid nocturno y ajeno. Dic.2015. Montevideo)

Pintura de Judith Vergara García (Perú)

 

 

EL SONETO DE ARVERS… (BIS)

 

 

El Soneto de Arvers me he tragado
Como una espina de la adolescencia.
Y fue conmigo por mi delincuencia
De hallarme un peregrino en cualquier lado…

Ya sin Campari, por el bar cerrado,
Ya sin la plaza y ya sin consecuencia,
En el ropero de espejo quebrado
Colgué el sueño, dándole licencia.

La Dama del perrito no es la mía.
Ni Eglè me encara junto al banco verde.
La Maga nunca me hizo compañía.

Y es así como ves lo que pierde.
Mas como el finlandés, nado en el fuego
De la nieve: vendrá la rama verde…
Sin el sol negro da melancolía………

 

(Soneto considerado para los 85
De su autor. La rama verde, verde…
(Diciembre 2015. Montevideo)

 

El poeta Aladar Tameshi von Becker

 

 

ALADAR TEMESHY VON BECKER
(Hungría –Venezuela)

Ni fronteras geográficas o temporales: sólo palabras decantadas, vivencias reveladas con meticulosa precisión, con trascendente parsimonia. Me refiero al húngaro Aladar Temeshy von Becker, nacido en Budapest, morador de Caracas por largos años y ahora residente en Stevensville (EE.UU.). Así dice este arquitecto (también del verso): “…Estoy lleno de juego/ magia interminable/ de luz lacerante/ canto sin frontera/ niño eterno, feliz/ lleno de ti”. Estamos ante un poeta cuajado tras largas destilaciones, ciudadano de un universo lírico que merece ser conocido (y reconocido), un hombre que invoca lo sagrado con sutil entrega, un cantor sin fronteras que hermosamente recrea su tránsito existencial ajeno a las fronteras: “Me llevo mis fotografías/ y las corcheas flotando/ en el viento de la tarde/ de mi universo:/ la casa conquistada”. Entre los libros de Aladar están Líneas cortas (1993), ‘Probando el tiempo’ (2001), ‘La hierba alta’ (2006), ‘Al margen de la tarde’ (2010), ‘Líneas para un domingo’ (2013) y ‘La soledad y otras muertes’ (2015)

 

 

Pintura de Miguel Elías (España)

 

 

TE VI DORMIDA

Te vi dormida
en la tarde
de los vientos,
el sol vestido
de nubes grises
en el infinito fondo
las palabras iban
al lomo de los ríos
sin orillas.

Te vi dormida
por el cansancio
de caminar
la muda calle
americana
sin gente viva
solamente árboles
desnudos, tristes
de tronco rajado.

Te vi dormida
en la amplitud
de la paz mullida
intocable, tuya
sin saber yo
que donde estamos,
que la tarde está
en el tiempo incluido
o sólo es de un
miércoles americana.

Te contaré, que sólo
los mares tienen orilla
porque están siempre
sÍ, siempre, como tú
durmiendo en la tarde
dejando el tiempo
para el confuso viento
que viene del mar
al espumoso orilla.

Te vi dormida.

 

 

Acuarela de José Carralero (España)

 

 

 

DÓNDE?

 

Te pregunté: dónde?
nombre de la calle
número de casa
vivimos en sociedad
planificada
así que DÓNDE?
LEJOS dijiste
ya que dijiste claro
lejos, que no es dirección
no es relación
es que no estamos
estar lejos es no estar
antes estuvimos
en el único lugar
en el nuestro
cosas del ayer
que hay que entender
no hay eterno
yo tampoco soy
solamente me voy
a donde, lejos,
que no es mi dirección
es un camino
sin ayer y sin futuro
palabra no sigue la palabra
los cuentos de abracadabra
quedaron en el viento
del norte, septentrino
pregunten a Andronicus
y olvidemos que fuimos
y no seremos más
no hay regreso, búsqueda
ya no viajamos en la
vía láctea
que también queda lejos
como los días festejos
de nosotros, con regalos
envueltos en querer.
No hay más que decir
ya sabemos
que los caminos
no llegan a Roma
solamente van lejos
lejos…

 

Pintura de Karina Padilla (Perú)

 

 

PROFUNDIDAD

Es el tuyo, es de él
es del otro, es de quien
te lleva con ella o con él
hacía arriba o para abajo
por círculos redondos
o por el atroz atajo,
no hay línea recta
espacio o volumen
que te afecte,
vas callado sin palabra
sin conocer
que quien te abra
la razón del camino,
esto no existe
ni ahora, ni nunca
que tu no fuiste
ni pez ni cabra
ni esto ni esta,
no vas ni caminas
ya que no hay camino
ni lunes ni domingo
ya que no eres
y tampoco estás,
no hay pared
ni cielo o luna
no hay silla
cama o cuna,
es la nada
sin autobús
sin parada
no hay santos
medievales
ni obispos gordos
purpurados
ni verbos redondos
triviales,
no hablas y no dices
no hay que decir
que las piedras
son felices
porque nadie tiene lado
ni izquierda ni abajo,
todo y todos están
mucho más abajo,
es el sin, es el todo
es el ayer, lo sucedido
es lo nunca esperado
en la soledad alargada
mullida, dulce, vaga
solamente dame la mano
voy contigo
al siempre esperado
número desconocido
sin entender al perro
que nos ladra,
el pobre
que nos ladra

Portal da Devastação, de Andreia Donadon Leal (Brasil)

 

 

 

GRACIAS

Para Meshal con cariño

Dónde están
las hojas secas
mordidas por la noche
dónde están
sus colores dorados
en el rocío mañanero
donde están
las piedras chatas
redondas caras
de una eternidad
del ayer.

Dónde están
los juguetes de gajos
la colina de magos
donde buscamos
los secretos regalos
para olvidar la casa
en la noche dejada.

Dónde estamos
nosotros que jugamos
juegos inventados
para llegar al domingo
por cada semana.

El tiempo fue lejos
pasando horas y pasando años
minutos largos minutos huraños
quedaron fotos en multicolores
y arriba un ramo de secas flores
el tiempo se fue y nosotros lejos
gracias te doy por jugar conmigo
juego de gajos de domingo a domingo.

 

Pintura de Miguel Elías (España)

 

 

LA SOLEDAD

 

La soledad cubre con su sombra
sin dimensión imaginable
las dormidas letras en el calor
de un desconocido agosto,
es el ya, donde el no hay
se cruza con el riachuelo
colorido, escondido en el miércoles
por la vaga sordera de Dios,
donde la palabra quedó parca
en la dolida marca
de la impuridad incógnita
por no ser una ecuación
colgada en la puerta de salida.

Es el pre-idioma sin sonido
dentro de las aguas de la matriz
sin vida, sin ser bautizada
ya que ni para esto estás.
Allá en límite de los reflejos
de prismas y biselados espejos
en la burbuja cerrada de la memoria
estás Tú y Tú soledad, amor.

 

Pintura de Gro Johnsen (Noruega