Marginaciones_ San Salvador (de José carralero)

Crear en Salamanca tiene a bien publicar poemas de siete autores latinoamericanos de hoy, salvo el caso del peruano Enrique Peña Barrenechea (1904 – 1988), de quien rescatamos un texto dedicado a Salamanca. Las pinturas y esculturas son de los pintores españoles José Carralero (León), Miguel Elías (Alicante-Salamanca) y Emilio Sánchez (Ávila).

 

 

ENRIQUE PEÑA BARRENECHEA (Perú)

Salamanca, óleo de Miguel Elías

 

 

SALAMANCA

 

 

Bachiller, alucinado,
Doctor en Humanidades
¿podéis explicarme el diálogo
de la piedra y los cristales?
¿Queréis decirme el color
con que matiza la tarde
la casa de Celestina,
O la paloma en el aire,
O el río donde refléjanse
Las mariposas fugaces?

 

II

 

A la catedral, la tarde
sus nubes rosadas puso
y ella parecía un barco
sonámbulo en el crepúsculo.

Lenguas de fuego lamían
el silencio donde el búho
bebió su sabiduría.

(A José María Alonso Gamo)

 

 

Pájaro solitario, de Miguel Elías

 

 

 

VÍCTOR SAHUATOBA (México)

 

 

 

 

POEMA IMPERMEABLE

(A José Emilio Pacheco)

Caminar bajo la lluvia y no mojarse prueba es
que la ilusión es agua en polvo donde el viento
silba y canta al oído este poema impermeable

Caminar con una bolsa de plástico por sombrero
mientras llueve: prueba es que no hay paraguas
ni vergüenza sin diéresis y el poeta igual se moja

Cavilar bajo la lluvia: ¿Y si mi palabra es tu voz
en la escritura, prueba es que somos ilusión del
viento y ver llover y no mojarse es agua cero?

Caminar bajo la poesía de la lluvia: junta al cielo
con la tierra y los zapatos empapados prueban
que en este camino son reales nuestros pasos

 

Pintura de José Carralero

 

 

 

TERESA CORASPE (Venezuela)

MORADAS

De las casas que habité
sólo tengo fragmentos de recuerdos
¡Fueron muchas!
así mi infancia fue fraccionada por las tantas mudanzas
Pero hay una casa
que se repite en los sueños
quizá porque en ella viví por siete años
y en las noches viene a visitarme poblada de fantasmas
Yo la voy reconstruyendo habitación por habitación
sin omitir ni una puerta o ventana (siquiera)
Pero de todas esas casas
la verdadera es ésta donde habito leo y pienso
y donde los hijos y la infancia dejó huellas profundas
con árboles y flores y el verde y los pájaros y la risa y el
llanto se sientan a la mesa como quien va a misa cotidianamente
Esta casa y las demás casas fragmentadas
son pedazos de vida dejados por ahí
a la par de los días
Y en muchas noches cuando duermo
vuelvo con la llave
a la cerradura que abro con suma facilidad
para habitar en silencio esa casa que se repite
y se niega a ser olvidada
Y la encuentro ocupada
con los mismos muebles que una vez existieron
sólo que voces misteriosas me asustan
quizás son las nuestras
que se quedaron grabadas
en el interior de sus muros
y que la ausencia vuelve entrañas
Por eso mi penúltima casa
la cuido y acaricio porque es la morada de este cuerpo
que un día dejará de ser
Yo la miro largamente para darle vida
y que palpite como una lámpara encendida a media noche
una casa donde el sol se las ingenia para entrar
y acurrucarse en silencio en todos sus rincones
y llenarla de luz como un cáliz venido desde lejos.

 

 

Mujer en el lecho, de Migue Elías

 

 

 

WINSTON MORALES CHAVARRO (Colombia)

EXTRANJERA…

Extranjera
Danza de fuego
Sé que la muerte es escuchar otras voces
Y por eso
Poso mi oído
En la cascada de tu río.

Busco la muerte
Y camino desnudo entre las piedras
Busco esa voz
¿Acaso distante?
¿Acaso cercana?
Tal vez en mí
Disfrazada en mí.

Sé que allí
En el silencio obscuro del espejo
Está el sonido orquestal de otra mañana,
Mi cabeza se agita con el viento
Y llueve
Llueve y he sabido con la lluvia
El diccionario abierto del camino.

 

 

Palomar, de Emilio Sánchez

 

 

 

LUIS CRUZ VILLALOBOS (Chile)

DE DÓNDE VIENEN LOS POETAS

De dónde vienen los poetas
Esos energúmenos alados
Que saben respirar muy hondo
De dónde vienen sino
De las mazmorras de las flores
Y de los laberintos del sol
Vienen de aldeas perdidas
Llenas de embriagantes danzas
Y ágiles y rítmicos licores
Vienen de los desiertos solitarios
De los bosques espesos de aromas
Y de los prados húmedos y tiernos
Vienen de la perfumada caída
Del tibio remontar del ave
Y del repicar de las olas claras
Vienen del sur y también del este
Vienen de la noche como del ocaso
Vienen de la duna y del lago verde
De dónde vienen los poetas
Esos que no supieron jamás
El nombre de las cosas
De dónde vienen sino del nicho
De la podredumbre y derrota del mal
Del desmoronamiento de lo obvio
Vienen corriendo y rodando
De lo más alto de los abismos
Y de las fosas que se abrieron
Vienen de las lágrimas que azules
Se tornaron olas infinitas
En la dura historia de los hombres
Vienen de la paz y de la guerra
De saberse atado a un sino
Que solo les permitía cantar
Vienen malhumorados y rudos
Como rosas rojas y aromáticas
Que afilaron sus espinas más nuevas
Vienen del hambre y la sed de vida
Vienen de la urgencia por el salto
Y el desespero por la miel del día
Vienen de allá lejos muy lejos
Tan lejos que no alcanzo a saber
De dónde vienen los poetas.

 

 

Obra de Emilio Sánchez

 

 

JANUS

 

Tu templo está abierto
La guerra asedia las vidas de todos
El pasado y el futuro
Se nos muestran inciertos

Tus puertas están abiertas
Oh Janus
Oh terrible guardián de los hombres
Tú que no sabes de piedades
Ni demoras
Tú que custodias nuestro universo
Nuestra historia pordiosera

Tu templo
Cuándo se cerrará
Oh custodio del ir y el venir
Oh señor de los comienzos y los finales
Dónde terminará tu juego
Cuándo acabará tu canto
Y tu templo
Por fin
Se cerrará por siempre jamás

Oh Janus
Dios de las dos caras del tiempo
Cuándo llegará la paz.

 

 

 

Obra de Emilio Sánchez

 

 

JAIME SALAZAR ZULOETA (Perú)

 

 

AROMAS DE OLVIDO

Sigo confinado,
atado al cruel
aroma
de tu secular rechazo.

Nunca había sido el limbo,
cadencioso de tu risa y
las huellas asimétricas
de la arena, marcan
el olvido de tu tiempo.

Sólo hay tristeza acumulada,
en que redunda
la magia oscura,
cuando tu risa burlona,
aquí se instala.
Y se mezcla
de manera torpe:
mi dolor (que es de costumbre)
y la costra formada
de tanto herirme.

En un lejano horizonte,
cubierto de sombría
espera (inútil, ya me di cuenta)
veo de manera torpe,
la barcaza en que viajan:
tus risas, unos cuantos besos
que me diste sin amor
y la hidalguía
de mi aceptación.

 

 

Obra de José Carralero

 

 

OSCURA IDENTIDAD

 

¿Quién eres?
¿Un cruel y
trasnochado espectro?
O el pérfido espadachín,
caminando siempre,
sobre el borde afilado
de la
dulce muerte?

¿O eres quizá
el odio encarnado
y de amor tibio
camuflado?

No sé qué o quién eres
porqué
Las ondas de ruido,
fúnebres por naturaleza,
han tañido en mi alma
canciones,
que gustan a tu oído,
desde luego.

Y con ese canto fatal
mi sangre ha caído,
gota a gota,
en el lomo del
salvaje potro
que no cesa
de correr,
ansioso y contento,
hasta que yo aquí
no esté nunca más .

Ya, terminó la hermosa,
para ti,
deseada tortura.
¿Quién eres?
ya no importa,
importa solamente
el feliz desenlace:
que veas esto que
aún queda de
cuerpo inerte y triste.

 

 

Cantar de los Cantares, de Miguel Elías

 

 

HENRIQUE MEIER (VENEZUELA)

 

 

AMOR EN LÚGUBRES TIEMPOS

A Mary

Nos amamos
En medio de este caos
Cuando todo se derrumba y los poderosos
Pisotean la dignidad humana

Nos amamos
En medio de esta desolación
Cuando el vuelo de los pájaros ya no asombra
y los niños son privados de la magia

Nos amamos
En medio de esta desesperanza
Cuando la mentira implanta sus banderas
y el odio cautiva muchedumbres

Nos amamos
En medio de esta catástrofe
Cuando las sombras surgen a plena luz del día
y un viento de hierro azota la ciudad

Nos amamos
En medio de tanta hipocresía y cinismo
Cuando el amor ha sido expulsado de los corazones
y el frío vacío de la soledad reina entre los hombres.

 

Flor de Iris, de José Carralero