Toledo, la ciudad de las tres culturas, acaba de acoger, entre el 5 y el 7 de septiembre, la segunda edición del Festival de Poesía Voix Vives, de Mediterráneo en Mediterráneo. Tras 16 años de su edición francesa en Sète y por la apuesta de la asociación organizadora Libre Culture y de la Comisión Europea de Cultura por exportar el festival a España, Marruecos e Italia, Toledo fue la ciudad escogida por ser crisol de culturas y representar el símbolo de diálogo y mestizaje que defiende el festival desde sus inicios.

Crear en Salamanca publica, en exclusividad, los poemas que por esos día leyó el peruano-salmantino Alfredo Pérez Alencart, profesor de la Universidad de Salamanca, de quien, en la nota de prensa del Festival, señalaban: “Alencart será uno de los grandes poetas invitados al festival de poesía más esperado de la península ibérica”.

 

Toledo, de Miguel Elías

Para esta segunda edición, el festival recibió a notables poetas nacionales e internacionales. La poesía de Pérez Alencart, reconocida internacionalmente, se oyó junto a las voces de Lamis Saidi (Argelia), Clara Janés (España), Nujoom Alghanem (Emiratos Árabes Unidos), Claudio Pozzani (Italia), Abdul Hadi Sadoun (Irak), Casimiro De Brito (Portugal, Ali Al Ameri (Palestina), Michel Thion (Francia), Youssef Rzouga (Túnez), Francisca Aguirre (España), Ahmad Yamani (Egipto), Jeryes Samawi (Jordania), Janine Gdalia (Francia), Mohamed Ahmed Benis (Marruecos), Ángel Guinda (España), Mohamed Alfaqeeh Saleh (Libia), Noni Benegas (Argentina), Saleh Diab (Siria), Zaher Al-Ghfri (Omán), Luis Rafael Hernández (Cuba), Mohammed Jaber Al-Nabhan (Kuwait), Ali Al Hazmi (Arabia Saudi) o Pierre Guéry (Francia), entre otros, hasta sumar más de cincuenta poetas repartidos en sesenta actividades programadas desde las 10:00 de la mañana hasta las 2:00 de la madrugada ininterrumpidamente en calles, plazas y espacios culturales.
Alencart leyó sus poemas en la Plaza del Ayuntamiento, en patios (Calle de la Merced 6 y 13); de noche, por las calles del casco histórico, empezando en la Plaza de Zocover; y en el acto de clausura, celebrado en el imponente Cigarral del Ángel Custodio, desde donde se divisaba Toledo en toda su magnitud.

 Fotos de © YES! – www.ilovetoledo.es-, Jacqueline Alencar y Amadeo Aranda

 

 

 

 Alencart en el acto de clausura

 

 

DONDE CORREN LAS VISIONES

¡Mi lengua bajo el astro de la Medianoche
aunque el frío arrecie al costado de la urbe!
¡Mi comunión levantándose sobre las zarzas
y sobre toda seca heredad para los huesos!
¡Mi visión recubriéndose de inmensidades
para que no se rompan las cuerdas del amor!
¡Mi sosiego alzándose vencedor omnipotente
de mil bocinas invitando a toscas francachelas!

¡Oh mi espíritu satisfecho, mi órbita abisal,
mi sano proyectil haciendo eterna bisagra
o temple en torno a lo ardiente y lo divino!
¡Oh mi ingente transtierro midiendo aventuras
cada himno que estremece la boca resonante!
¡Oh noche crecida en su cuenca de presagios!
¡Oh vida regada por los zumos de mi cuerpo,
vendimiados del fondo de la sangrante herida!

¡Márchense, rigores de los vientos verticales!
¡Ven, ángel todopoderoso, ven a completarme
mientras duren las vibraciones de esta noche!
¡Venga a mí tu aleación como dádiva suprema!

Afuera, una edénica lluvia musita sus alertas
y yo dejo mi corazón abierto a las primicias.

 

 

Alencart leyendo ante el hotel de Rilke

WARI PACHAKUTEK COSECHA LAS PRIMERAS
PAPAS EN EL VIEJO MUNDO

 

Allpapi papaqa / La papa en el suelo
manan sapallanchu wiñan./ no vive sola.
Sumaq waytayuk qurakunapas / Bonitas flores silvestres
papa ukukunapim wiñarin./ crecen en medio de los papales.

 

 
Wari me llamaban porque era protegido de los dioses
y creaba alegrías y atizaba el fuego sagrado del Inti.
Así era mi vida en el Cuzco con mi esposa Warasisa,
flor convertida en lucero para que yo viera su rostro.

A Castilla me trajeron curtidos marineros de las olas.
Aquí vine subido a wiraqocha, a la espuma del mar,
masticando coca la dura travesía para no llorar sangre
y ser un yawarwaqaq que pierde el alimento de los Andes.

Ahora pido que me llamen Pachakutek porque soy quien
cambiará el mundo y por mí comenzará una nueva era.
Meses atrás sembré semillas con brotes en esta ladera
próxima al río, calculando la época de las heladas.

Ya están amarillas las flores y han crecido los tubérculos.
Es tiempo de tocar mi quena, danzar con las manos al aire
y luego cantar a los apus mientras comienzo la cosecha:
Tarpuymanta allaykamaqa pichqa-ganchis killanam purin.

Los autóctonos se extrañan con este ritual de desentierro
pero pronto vendrán en avalancha a sembrar papa blanca.
Por la meseta y por el mar van sin naufragar mis cánticos
porque necesito vivir revuelto entre el pelo de Warasisa.

Yo soy el usuy, el que trae abundancia.
Yo soy el wayra, el veloz como el viento.
Yo soy el llaksa, el que tiene el color del bronce.
Yo soy el huksonjo, el fiel de un sólo corazón.

Haré una pachamanca para festejar la cosecha primera
y que coman largamente la gente de esta tierra.
Esto lo hago porque mi nombre desborda libertad
y la vida es un soplo mágico en las orejas del otorongo.

 

 

Allpapi papaqa
manan sapallanchu wiñan.
Sumaq waytayuk qurakunapas
papa ukukunapim wiñarin.

 

 

AMOR A LA PATRIA

He llegado a comprender
que en este mundo
mi patria verdadera
la encuentro
en el mapa de tu cuerpo.

No hay más patria
que tu entrega
ni hay más mundo
que este amor.

En la esposa del amor
está la patria.

 
FORASTERO

Tierras duras, ¿dónde un hueco para este paria
que no se resiente ni a la menoscuarto? ¿Dónde
un catre roto para tiritar lento otra amanecida?
¡Aquí acudo, mis murmuradores! ¡Aquí perforo
la tela en pos de trashumancias! ¡Aquí, pisando
cepos, trastabillo y aprieto los dientes y hambreo
hasta roer la piedra! ¡Aquí resiembro espinas
que me torturarán más allá de la extremaunción!
¡Sí, gentes huidizas del abrazo o del desangre,
vine para deambular por el hedor de la basura!
Tierras duras, ¡ni baratijas traigo ni lujos pido
al hosco secano de vuestro corazón! Amados
prójimos, ¿por qué huyen de mi faz mendiga?
¿Mías las fronteras, los visados? ¡Nada es mío
salvo el horizonte boreal no sujeto a la muerte
o la aguja que de continuo taladra el minutero!
Tierras duras, tierras empinadas por los siglos,
¿dónde unos granos de trigo?, ¿dónde el zumo
de dulce viña? ¿Dónde un colchón de paja vieja
para posar mi día cardal o mi fatiga sin brecha?
¡Creo en el maná que veo en la mano del Amor!

Pérez Alencart, leyendo

 

 

DE LO SIEMPRE AMADO
(Homenaje a Teresa de Cepeda y Ahumada)

 

 

De por vida nos une un reino fuera del tiempo,
un reino que transfiere palabras contra la desesperanza,
alas para nosotros mismos
y para sobrevolar las cicatrices del Diluvio
y ventear aires sin veneno
a los pulmones del albañil que moldeará más barro
del palomar que es dialéctico templo
porque está en nuestro pecho sin coágulos ni fronteras,
fundando moradas humildes, silabeando
el porvenir, albergando al Espíritu invulnerable.

:: (Abre tu boca / la Vida está en la LLAGA / lejos
de los prelados / lejos del óbolo / a las estatuas) ::

Henos aquí, por aires donde aúllan verdades
relampagueadas en la comunión con el Cielo
de la memoria, verdades emparentadas
al terral de la vieja Castilla que aún busca su contento
celebrando con vino casi alado
la muerte con resurrección.
Oh, poderosa realidad
de lo siempre Amado en el horizonte impar
de esta Babel que poco trasuda la sangre del Dios
que nos escarba la salida con átomos salvajes
y palomarcicos
y palomas
que enseñan a volar leguas arriba
picoteando raíces de páramo como pan de cada día
volviéndose plegarias
hasta hallar cobijo en el nidal del retorno,
adobe y tapial contra el exterminio.

:: (Viola los estatutos de la muertE / húrgale
su nariz / y meteorízala hasta que diga ay, ay, ay) ::

Del palomar del pueblo salen latidos que nos relajan,
no porque tengamos astilladas las alas
sino por el oleaje de revelaciones
de la sangre iluminada en cánticos para el Cielo
que destella cuando Teresa, nuestra hermana, tan alta vida
espera apoyada en sus últimas lágrimas
y en las manos del destierro.
Ay, palomita de las oraciones
que más cuentan, paloma pieldivina
deleitosamente prisionera nidificando la llama que no quema,
aléjate de las aves agoreras
y camina por zonas de tolerancia o vuela con el peso neto
de tu declaración de ardiente fe
y aléjate siguiendo la medialuna de tu temblor,
aléjate de las aves de rapiña
y no mudes los Evangelios por peste de idolatrías,
por corazones que palpitan a medias,
por escenificaciones de amor deshabitado, insipidez
tras insipidez tras insipidez.

:: (Apasionada travesía por tierras del Tormes y el Adaja /
Guardiana / danos tu sonrisa / para esta Reconciliación) ::

Pronunciamos la Palabra
alquimiándola en el sistema solar del éxtasis, en las arterias
de la perduración antítesis del mundo,
en el mimbral de las ternezas a la intemperie,
en la relojería de Enigmas / Misterios / Milagros
mordedura del Hacedor a precio de rescate soltando perdón
contra historietas de brujas hechizándonos las venas.

No más inquisiciones.
Henos aquí para dar 67 besos a la Dueña de los palomarcitos
místicamente prendada del nazareno,
a quien alimenta de su puchero, mientras transita sures
o Reforma uno y otro palomar, como el mantenido
desde de la infancia, muriendo sin morir
en el connubio que se le volvió eterno.

:: (Deshuesada tu carne / Espíritu eres = Espíritu serás /
Cepeda & Ahumada / Ávila + Alba de Tormes) ::

 

 

 Lectura de Lamis Saidi, Mohammed Jaber, Alencart y Youssef Rzouga

(con Begonya Pozo)

 

OJALÁ QUE NUNCA TE SUCEDA

A ti te tocará otra suerte
cuando se aleje la bonanza
y, al mirar en su vientre seco,
querrás ir tras el pan para los tuyos.

Serás como el recién llegado
que busca comida en la basura
y debe dormir bajo los puentes
mientras todo brilla por arriba.

Tú habías perdido la memoria
de esa pasada ciudadanía
que ataba las hambres a su cuello
y el trabajo a la servidumbre.

Pasarás desmedidas privaciones
para lograr empleos miserables
que los nativos del lugar no desean
y tú harás con puntual esmero.

Todos viajamos en un mismo barco
que sube y baja con la marea.
Por el oro nunca te envanezcas
pues bien puede faltar mañana.

Sí: ojalá que nunca te suceda.

 

LO MÁS OSCURO

Lo más oscuro
es el ojo blanco
del ciego

y la miseria
que se abre paso
entre la gente
que a diario pisa
las calles
tronándoles el
vientre.

Oscuro el corazón
si se muestra
cual granito

o el festejo
si el pan no abasta
otras mesas.

Y oscuro
jugar a la vida
descolgados
de la rama

del Amor.

 

TODO SUCEDE

Quise ser
pararrayo de ejemplos
y,

aquí estoy,
a la intemperie,

pues así filtro
lo sagrado
al andar por sombras
de tanto misterio.

Otra cosa
es arder tramo a tramo,

ir entre los hombres
sin cal
y sin azufre.

Es difícil, pero

todo sucede.

 

Alencart, Al Hazmi, Yamani y Barrera

 

 

CREACIÓN

Ningún
susurro de mujer
acompañó
la deseante soledad
de mis días adolescentes.

Ninguna costilla salía
de mi barro.

Entonces cayó una hoja
de exquisita fragancia
y en mi pecho
se hizo carne amantísima,

vibrante llama,
vena de transfusión para
siempre.

Luego empezó
la fecundación del unigénito.

Te ensalivo,
mujer,

te amaso a mí.

 

RESISTENCIA

Día tras día
te persiguen los feroces
con sus gritos
y condenaciones.

No toleran
el perfil invicto
de tus bolsillos vacíos,
el temple
de tu mucha exigencia
y el no mentir
jamás.

¡Están perdidos
en su mal gobierno,
ansiosos por usar
las hachas!

Hoy mismo tu voz
tuerce sus hablas
que no tocan verdad.

La tuya es la historia
de los que resisten.

 

 
MUJER DE OJOS EXTREMOS
(Jacqueline)

 

Mujer de ojos extremos: soy todo convulsión
durando en músculos de flamígero presidio; soy el juzgado
y condenado cuando me ausento a veces por el otro
tiempo de la manzana; soy el ángel rehabilitado
que te sigue con su ala de amor, gentileza
contra los bárbaros; soy el que desdeña pertenencias
que no hacen falta, manos en ardimiento,
violín flotando por aguas amargas, por soles trizados
pero siempre a tu lado, a las veintitrés lunas de tus huesos,
a tus noches henchidas quedándose para que bese
tus sueños y cosquillee tu torso hasta volverte
gacela del Líbano viniéndome cuidadosa.

Tú, que tienes de Querubina, alúmbrame con luciérnagas
y cuida mis desgracias, mis espectros de dos lenguas,
mis miradas deshilachadas, mi vida individual
y colectiva: cuídame hasta la última edad, diluvia
en mi fisiología, relaciónate, relígate, ora conmigo ahora
y en la hora del gozo, del llanto de la exacta realidad,
creando a fondo la comunión carnal y los vientos
favorables del espíritu.

Yo te necesito, mujer de seda y acero: necesito tus ojos
extremos para crucificarme tan de continuo,
para ser testigo de tus llamas sin corrupción, alimento
para mi supervivencia que ya rectificó su rumbo
y atraviesa tu noche única de prodigios como si hubiese
sido un sueño apretado a nosotros mismos,
en plena acción de tierras y cielos aplicándose
al oído tus susurros y los míos.

Mujer: espósame con invocaciones
que nombran lo amado, con emoción continua, con risas
que destellen eternidad y asedio a mis partes mortales,
aisladas por tu respiración en mitad de la almohada:
centro vivo, pulsación que me concierne, cerebro febril
gravitando en la certeza de mis manos, movimiento
libre de tus nervios principales en cuya rotación
nunca quedo a oscuras.

Mujer de ojos extremos: te cobijo ahora que sientes frío
y el ruido del mundo atasca historias a la orilla de tu río,
de tu bosque, de tu cielo de tantas estrellas,
allí donde bailé contigo baladas y promesas
hasta hacerse agua nuestra boca tan temprano, juntos los dos
pero distintos a todos, éxodo tras éxodo para gestar
al unigénito portador de todas las sangres
de aquellos forasteros
que nos legaron un corazón alejado del odio.

Yo te beso,
mujer madurada bajo el roce íntimo
de mis días vertiginosos.

Te beso
porque cabes en mis brazos
y giras tu curva esplendorosa
para que te respire
como a la esposa del amor
que está junto a mí
en todas las resurrecciones.

 

 

 

 Lectura en la Ruta Literaria

 

PREFIERO ESCRIBIR DE LO QUE RASPE
MI CORAZÓN

 

Yo nunca había escrito nada
del trabajo enjaulante
que clava sus agujas
en la espalda de los que cada sábado
tienen el cuerpo aleteando
sus ayes.

¿Es que nada debería decir
del trabajo que hipa subterfugios
para hacer trata de blancos o negros?
¿Es que debo callar como la mayoría
que cree bonito su feo silencio?
¿Es que el vivir mansamente,
con la boca desdentada,
nos hace caer en la indiferencia?

Tanto se ha acomodado la gente
que todo son remilgos a la hora
de anotar lo que avergüenza
o sobresalta.

¡Ay con la embriaguez de la bonanza
y con las rimas de salón
políticamente correctas!

Prefiero escribir de lo que raspe
mi corazón.

 

 

 

NO DEJARON CAZAR A DON LUIS SANIHUE

NO dejaron cazar a don Luis Sanihue
en el territorio que conmemoraba
sus latidos.

No lo dejaron entrar.
No quisieron que buscara comida.
De pronto las leyes protegieron al turista
y no al nativo; a las petroleras y no al poblador
del bosque; al animal y no al hombre cuya etnia
por siglos se sirvió de fauna y flora con prudencia.

Vienen y van,
mostrando vergonzosas licencias, aquellos
saqueadores de especies y pócimas ancestrales;
pero el guardabosque comunicó a Sanihue
que ya no tenía ningún derecho a mitayar
sobre el suelo de Tambopata-Candamo.

El mundo está al revés, se dijo.
Colgó arco y flechas
y se dejó morir
de hambre.

 

 

HIJOS DE ADÁN

Implacables fronteras
para estos hijos negros
de Adán

(piden cobijo: no hay)

Los custodios desoyen
(cumplen, solamente)

Ellos arrancaron
sus raíces, allá lejos

(no tenían manzanas
que comer),

pero de nuevo son
expulsados

(esta vez sin culpas).

 

 
MIENTRAS TANTO

 

Mientras los inquisidores comprueban
que el hombre existe
y llena su zurrón de pérdidas y ganancias,
él sigue residiendo donde los relojes avanzan
con su derecho a no dar la última hora.

Quieren taparle la voz con las manos de la intriga,
mientras alzan sus copas color envidia
o perpetran postergaciones y panfletos;
pero el hombre sigue con su único menester:
sumar a sus crónicas las primicias
de indesmayables vuelos.

Así camina entre el aliento de las gentes,
apartando celos y malentendidos,
ofreciendo amor con las pestañas de sus ojos,
palabra a palabra dispuestas a perdonar
trampas de la ciudad pequeña.

Las ventanas de su corazón están abiertas.
Es cuestión de preferencias, de no huir del asombro,
de saber que el tiempo es dulce y mezquino:
así va sintiendo cómo la ciudad pequeña
va amarrándose al tallo envolvente de su espíritu.

Mientras se empeñan en dejarlo de lado,
queriendo evaporarlo con amargos
incendios viscerales, él destila buen humor,
ofrece de comer a los pájaros
y termina por creer que tantas zancadillas
sólo fueron sueño.

 

Rzouga, Alencart y Al-Ghafri con su esposa

 

 

 

EL LUGAR DE LAS ÁNIMAS

¿Quién llora por esas oscuras callejuelas?
¿Quién pide soñar la cosecha azul
de los antepasados? ¿Quién, decidme quién,
desea dirigirse a las tinieblas que la noche
de los siglos guarda celosamente
en el memorioso silencio de La Alberca?

Todo lo que el tiempo levanta
sobrevive en el eco infinito de las ánimas,
en las ciegas ráfagas de estirpe presentida,
de Sefarad, de corazón judío, de narración
de ausencias que fluyen desde un dolor antiguo.

¡Siempre sentiría las apariciones si aflojara
el torniquete que aleja la sangre del asombro;
si su pasión ardiera en el almácigo
donde reposan tantas estrellas de David;
si acercara el pálpito de las promesas
a los efluvios incorpóreos danzando
entre las casas de entramado de La Alberca!

Acto inaugural en la Plaza del Ayuntamiento

CUANDO SE SIENTE LA CIUDAD

No serás sino aquel hombre que celebre su ciudad
a cada instante, en todo campanario o torre
profanadora de los vientos.

No habrá fatigas. Ningún demiurgo
dictará qué tejados y qué terrazas
formarán parte de tus recuerdos.

No descubrirás otro cielo como éste,
propicio para las apariciones
de cuencos de luz
y escarcha.

No tendrás poltronas sino presencias.
No recibirás alabanzas sino mutismos.
No harás parloteos sino culminaciones.

No podrás irte de ella
pues su sombra estará dispuesta a amanecer
en las cornisas de cualquier ciudad extraña
hasta saturar tu memoria con el fuego de su nombre.

 

 

SANTO OFICIO

Con los ojos del amor
y la voz purificada por el tiempo.

Así la entrega de los dones,
el alcance de la ciudad
que
—como guía—
ofrezco a los visitantes.

Pero siempre oculto algún tesoro.
No quiero que manchen nuestra mesa
al servirse a manos llenas.

 Con un grupo de poetas en la carpa del Ayuntamiento